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雪从昨夜一直下。
昨晚他有些发烧，晚自习未结束就提前离开学校。寒风“呼呼”地往教学楼里头灌，他走到门口时忽然像被袭击般，猛烈地打起了寒颤。他紧紧缩起脖子，用罩头帽把脑袋包裹得严严实实。徒劳，还是冷。风很凉，不同于寻常的凉。他有些发烫的手指暗暗下力，拽紧单肩包的背带，羽绒服太滑，它会顺着肩膀掉下去。
他疑心自己烧得有些糊涂了，前方浑浑花花一片。路灯昏黄的光仿佛是为了应承什么，暗得瞧不清路。他有些困，毕竟是病人。立在校门口的两座街灯此刻光彩异常，他的心里像被点燃一样，脚下不由自主地加快，宛若带了风。怎么跟蛾子一样，他浑浑噩噩地想。暗暗在心里头笑自己。
才租的小房子离学校极近，他走了几次便将羊肠小道熟记于心，即使闭上眼睛也能摸到家门。黑，路灯照不到的地方就不敢下脚。他怕那些瞧不清面貌的小坑洼。小时候曾在里面崴过脚，长大后也常常被积在里面的泥水溅得满身都是。
小县城里没有拔地而起的高楼。远处矮小的百货楼隐隐约约亮着光，马路两旁长长的街灯一字排开，光芒在远方聚成一个点。偶尔有汽车缓缓驶过，他小心躲避着。
他头重脚轻，脚下的路忽而变得格外软。回家的时间不长不短，他仿佛清醒着，又仿佛在做梦。
冷，格外冷。满身又热乎乎的，似乎要烧起来。他揉搓着冻僵的手指，哆哆嗦嗦地打开房门。在台灯下沏好热水，时间从门缝间溜进来，又偷偷从他身后溜走了。他渐渐暖和过来，头发往下滴水，摸一把，发梢上竟是湿漉漉的。往窗外瞧去，地面这会儿变得很白很亮，亮得能照出人影儿。
原来是下雪了，他想。仿佛小孩子得了礼物一般满足。他打量着四周，又感到疲倦。风敲打窗子，发出“呼呼”的声响。一会儿雪大起来，“噼里啪啦”打在窗框上，像下起了雨。
睡梦中身体的温度又升上来。迷迷糊糊的他只觉得渴，喉咙间像被人填了一把沙子，拼命咽却咽不下去。他觉得自己给什么困住了，努力挣扎着嘶哑着喊：“妈，水，水……”
然而四周仍是安静，雪压断树枝的“咯吱”声，此刻听来异常清晰。这安静又像激烈的潮水一样，反复拍打他的耳膜。他在这剧烈的安静中忽然醒过来，而且异常清醒，双眼在黑暗中炯炯有神。
他的小房间里只有一张床。有时他觉得这就是他的世界，有时他又不甘心他的世界只有这么丁点儿。他紧贴着床板坐起来，滚烫的手臂放在滚烫的胸前。风裹着雪花在窗前席卷而过，忽大忽小，然而声响一直没停，雪似乎又干又硬，喧闹得吵人梦境。
他张张口，异常艰难却清晰地叫那几个字：“妈，水，水……”
他慌忙闭了嘴，那声音干涩陌生，不像他的。他没滋没味的嘴里缓缓吐出一口气，气息间连带着鼻孔火辣辣的疼，他知道自己是真的病了。
睡不着，他无论如何睡不着。他睁大眼睛不知自己在想些什么。恍然间他仿佛看见一大片光，一个有些微微发胖的女人在光下忙碌。“你今晚想吃什么？要不要喝点水？”她回头，对他笑着说。他睁大了眼睛，那熟悉的嗓音轰击着他的心。
“妈，妈……”他叫。忽然又叫不出口。那一大片光消失了，女人消失了。手直直向前伸着，碰触着刚刚温暖过来的空气。可他闻到了，熟悉的饭香味，芝麻糊甜腻腻稠兮兮的味道悠悠的，飘到了他的鼻子尖。
他觉得自己像极了窗外的雪花，在那片光的映照下，快要融化了。
转天他向班主任请了假。
厨房和冰箱同他的肚子一样空。昨夜温好的热水早已凉透，穿过厚厚的玻璃杯往窗外看，是一个异常冰凉的世界。整片天地银装素裹，乌云霸道地盘踞在天边，饱和得要渗出水、下起雪来。鸟儿腾空而起飞离树枝后，整株树倏忽晃得厉害，那一小片地界又开始下雪。
他的头很疼。世界太干净，总之少了点什么。少了雪球，少了嬉闹着打雪仗的孩子。他想起儿时每次的雪后，母亲总是准许他出去玩雪。有时甚至是劝说——这个词刚从脑海里蹦出来着实把他吓了一跳，然而确实是劝他出去玩的。
小时他怕冷，最碰不得雪。那些冰凉的触感，即使留在指尖也能让他像筛糠一样抖个不停。那是极其突兀地悬在他幼时记忆里的一场大雪，只消一夜，隔天他趴在床上擦出玻璃上一小片明亮的视野，整个世界在阳光的照射下像一个闪闪发亮的球体。
那似乎是周末，桌子上摊着的作业本霎时失去了所有吸引力。他想——他想去打雪仗。这个冰凉的想法叫他不由自主地打冷颤。还是，还是看一看吧，看一看就好。雪——太冷了。
已经有孩子的叫声传来。母亲给他收拾床褥，盯着他。忽然问道：“他们都下去玩雪了，你不去吗？”
他不去，他怕冷，对那些又细又小又白的东西本能抵触。他摇摇头。
“你该去啊。”母亲似是格外惋惜，“下场雪不容易，更何况是这么大一场雪。”
他庆幸自己那时不懂什么叫原则，在饭桌上他就开始动摇，板凳在屁股底下“吱吱呦呦”的，就是不肯老实。孩子们的笑声更响更清晰地传来，他忽然觉得，去打雪仗，虽然冷一些，但是，似乎也是不错的。
“我想去玩雪，妈。”他说。母亲半点不惊讶，自然地在衣橱中挑拣出手套。“快下去，现在雪还干净，脏了就不好玩了。”
“对了，”在他跑出去时，母亲又喊，他回过头来，母亲站在门外，楼道里的冰冷的风吹过来，一时间叫他睁不开眼睛，“团个大点的雪球，越大越好。”母亲的声音很响。
“呼呼”的风声自觉地和着声。
不去想了，越想头越疼得厉害。他昏昏沉沉地收拾妥当，准备去打点滴。
他站在平坦开阔的雪地上，从四面八方涌来的冷风，将他的关节结结实实冻僵了，迈步变得异常艰难。他嘴里喘着粗气，俯下身去，发现雪面上沾满灰头土脸的细小颗粒，并不像想象中那样洁净。
再前面，交叉纵横的车辙和一串串不规整的脚印，将雪地分割得七零八落。被人无心团好的雪球，在土地尖利处被掷得粉碎。
这样的情景，恐怕难以用“银装素裹”来形容。
更小的时候，父母带他出门总会指着广告牌上的字教他识，或者教他背诗。“熟读唐诗三百首，不会做诗也会诌。”这是他们常对他说的话。大概那时他们想叫他成为一个诗人。
在走一步滑一脚的冰天雪地里，父母一人一只，紧紧拽住他的手。母亲忽然回过脸来，“下雪后的情景，怎样用词来形容？”
“银装素裹。”他想也没想便答。母亲的笑容更深更真切，她跟父亲耳语几句，用捡到宝贝的眼神看他。她把他的手搂得更紧，捂在怀里。
“银装素裹，好，好……”
门脸小小的门诊室里挤满了病人。这个季节，温度猛然降下来，雪花也随着落下来，但流感病毒却肆虐得更厉害。他没处坐，抱着肩膀站了一会儿，腿很酸。四处起起伏伏的咳嗽声，几乎将他包围。烧得满脸通红的小孩子被父母按在病床上打针，随着针尖的推进，哭泣一声叠一声，病人们往那瞧着，却都在笑。
他注意到角落里还有更小的孩子，长长的针管从瓶底延伸下来，伸到包在他头顶的白纱布里。小孩子身旁坐着母亲模样的女人，眉头团在一起。他想，自己小时候，大概也同这两个孩子一样吧，小到要在头顶找血管输液，再大一点打针仍会哭。
大夫往他腋窝间放了一只温度计，仍有些烧。男大夫戴着大口罩，黑黑的眼睛注视着他，“发烧，输液好吗？”
他脑袋昏昏沉沉的，眼睛睁不开。手在深深的衣兜里摸了半天，一堆柔软的毛票像获得感知般集聚在他的手旁，让冰凉的指尖有了温度。顿了顿，他点下去头，“行。”
轮到他时病人都走得差不多了，他找到位置坐定，抬着输液的手，强撑着不叫自己睡过去。冷风从玻璃门的缝隙挤进来，布帘子有一下没一下地敲着。炉子上温着水，大块蒸汽正一团一团往上冒。
大夫闲下来，坐在他身边，用当地方言跟他有一搭没一搭地聊天。
昨晚他有些发烧，晚自习未结束就提前离开学校。寒风“呼呼”地往教学楼里头灌，他走到门口时忽然像被袭击般，猛烈地打起了寒颤。他紧紧缩起脖子，用罩头帽把脑袋包裹得严严实实。徒劳，还是冷。风很凉，不同于寻常的凉。他有些发烫的手指暗暗下力，拽紧单肩包的背带，羽绒服太滑，它会顺着肩膀掉下去。
他疑心自己烧得有些糊涂了，前方浑浑花花一片。路灯昏黄的光仿佛是为了应承什么，暗得瞧不清路。他有些困，毕竟是病人。立在校门口的两座街灯此刻光彩异常，他的心里像被点燃一样，脚下不由自主地加快，宛若带了风。怎么跟蛾子一样，他浑浑噩噩地想。暗暗在心里头笑自己。
才租的小房子离学校极近，他走了几次便将羊肠小道熟记于心，即使闭上眼睛也能摸到家门。黑，路灯照不到的地方就不敢下脚。他怕那些瞧不清面貌的小坑洼。小时候曾在里面崴过脚，长大后也常常被积在里面的泥水溅得满身都是。
小县城里没有拔地而起的高楼。远处矮小的百货楼隐隐约约亮着光，马路两旁长长的街灯一字排开，光芒在远方聚成一个点。偶尔有汽车缓缓驶过，他小心躲避着。
他头重脚轻，脚下的路忽而变得格外软。回家的时间不长不短，他仿佛清醒着，又仿佛在做梦。
冷，格外冷。满身又热乎乎的，似乎要烧起来。他揉搓着冻僵的手指，哆哆嗦嗦地打开房门。在台灯下沏好热水，时间从门缝间溜进来，又偷偷从他身后溜走了。他渐渐暖和过来，头发往下滴水，摸一把，发梢上竟是湿漉漉的。往窗外瞧去，地面这会儿变得很白很亮，亮得能照出人影儿。
原来是下雪了，他想。仿佛小孩子得了礼物一般满足。他打量着四周，又感到疲倦。风敲打窗子，发出“呼呼”的声响。一会儿雪大起来，“噼里啪啦”打在窗框上，像下起了雨。
睡梦中身体的温度又升上来。迷迷糊糊的他只觉得渴，喉咙间像被人填了一把沙子，拼命咽却咽不下去。他觉得自己给什么困住了，努力挣扎着嘶哑着喊：“妈，水，水……”
然而四周仍是安静，雪压断树枝的“咯吱”声，此刻听来异常清晰。这安静又像激烈的潮水一样，反复拍打他的耳膜。他在这剧烈的安静中忽然醒过来，而且异常清醒，双眼在黑暗中炯炯有神。
他的小房间里只有一张床。有时他觉得这就是他的世界，有时他又不甘心他的世界只有这么丁点儿。他紧贴着床板坐起来，滚烫的手臂放在滚烫的胸前。风裹着雪花在窗前席卷而过，忽大忽小，然而声响一直没停，雪似乎又干又硬，喧闹得吵人梦境。
他张张口，异常艰难却清晰地叫那几个字：“妈，水，水……”
他慌忙闭了嘴，那声音干涩陌生，不像他的。他没滋没味的嘴里缓缓吐出一口气，气息间连带着鼻孔火辣辣的疼，他知道自己是真的病了。
睡不着，他无论如何睡不着。他睁大眼睛不知自己在想些什么。恍然间他仿佛看见一大片光，一个有些微微发胖的女人在光下忙碌。“你今晚想吃什么？要不要喝点水？”她回头，对他笑着说。他睁大了眼睛，那熟悉的嗓音轰击着他的心。
“妈，妈……”他叫。忽然又叫不出口。那一大片光消失了，女人消失了。手直直向前伸着，碰触着刚刚温暖过来的空气。可他闻到了，熟悉的饭香味，芝麻糊甜腻腻稠兮兮的味道悠悠的，飘到了他的鼻子尖。
他觉得自己像极了窗外的雪花，在那片光的映照下，快要融化了。
转天他向班主任请了假。
厨房和冰箱同他的肚子一样空。昨夜温好的热水早已凉透，穿过厚厚的玻璃杯往窗外看，是一个异常冰凉的世界。整片天地银装素裹，乌云霸道地盘踞在天边，饱和得要渗出水、下起雪来。鸟儿腾空而起飞离树枝后，整株树倏忽晃得厉害，那一小片地界又开始下雪。
他的头很疼。世界太干净，总之少了点什么。少了雪球，少了嬉闹着打雪仗的孩子。他想起儿时每次的雪后，母亲总是准许他出去玩雪。有时甚至是劝说——这个词刚从脑海里蹦出来着实把他吓了一跳，然而确实是劝他出去玩的。
小时他怕冷，最碰不得雪。那些冰凉的触感，即使留在指尖也能让他像筛糠一样抖个不停。那是极其突兀地悬在他幼时记忆里的一场大雪，只消一夜，隔天他趴在床上擦出玻璃上一小片明亮的视野，整个世界在阳光的照射下像一个闪闪发亮的球体。
那似乎是周末，桌子上摊着的作业本霎时失去了所有吸引力。他想——他想去打雪仗。这个冰凉的想法叫他不由自主地打冷颤。还是，还是看一看吧，看一看就好。雪——太冷了。
已经有孩子的叫声传来。母亲给他收拾床褥，盯着他。忽然问道：“他们都下去玩雪了，你不去吗？”
他不去，他怕冷，对那些又细又小又白的东西本能抵触。他摇摇头。
“你该去啊。”母亲似是格外惋惜，“下场雪不容易，更何况是这么大一场雪。”
他庆幸自己那时不懂什么叫原则，在饭桌上他就开始动摇，板凳在屁股底下“吱吱呦呦”的，就是不肯老实。孩子们的笑声更响更清晰地传来，他忽然觉得，去打雪仗，虽然冷一些，但是，似乎也是不错的。
“我想去玩雪，妈。”他说。母亲半点不惊讶，自然地在衣橱中挑拣出手套。“快下去，现在雪还干净，脏了就不好玩了。”
“对了，”在他跑出去时，母亲又喊，他回过头来，母亲站在门外，楼道里的冰冷的风吹过来，一时间叫他睁不开眼睛，“团个大点的雪球，越大越好。”母亲的声音很响。
“呼呼”的风声自觉地和着声。
不去想了，越想头越疼得厉害。他昏昏沉沉地收拾妥当，准备去打点滴。
他站在平坦开阔的雪地上，从四面八方涌来的冷风，将他的关节结结实实冻僵了，迈步变得异常艰难。他嘴里喘着粗气，俯下身去，发现雪面上沾满灰头土脸的细小颗粒，并不像想象中那样洁净。
再前面，交叉纵横的车辙和一串串不规整的脚印，将雪地分割得七零八落。被人无心团好的雪球，在土地尖利处被掷得粉碎。
这样的情景，恐怕难以用“银装素裹”来形容。
更小的时候，父母带他出门总会指着广告牌上的字教他识，或者教他背诗。“熟读唐诗三百首，不会做诗也会诌。”这是他们常对他说的话。大概那时他们想叫他成为一个诗人。
在走一步滑一脚的冰天雪地里，父母一人一只，紧紧拽住他的手。母亲忽然回过脸来，“下雪后的情景，怎样用词来形容？”
“银装素裹。”他想也没想便答。母亲的笑容更深更真切，她跟父亲耳语几句，用捡到宝贝的眼神看他。她把他的手搂得更紧，捂在怀里。
“银装素裹，好，好……”
门脸小小的门诊室里挤满了病人。这个季节，温度猛然降下来，雪花也随着落下来，但流感病毒却肆虐得更厉害。他没处坐，抱着肩膀站了一会儿，腿很酸。四处起起伏伏的咳嗽声，几乎将他包围。烧得满脸通红的小孩子被父母按在病床上打针，随着针尖的推进，哭泣一声叠一声，病人们往那瞧着，却都在笑。
他注意到角落里还有更小的孩子，长长的针管从瓶底延伸下来，伸到包在他头顶的白纱布里。小孩子身旁坐着母亲模样的女人，眉头团在一起。他想，自己小时候，大概也同这两个孩子一样吧，小到要在头顶找血管输液，再大一点打针仍会哭。
大夫往他腋窝间放了一只温度计，仍有些烧。男大夫戴着大口罩，黑黑的眼睛注视着他，“发烧，输液好吗？”
他脑袋昏昏沉沉的，眼睛睁不开。手在深深的衣兜里摸了半天，一堆柔软的毛票像获得感知般集聚在他的手旁，让冰凉的指尖有了温度。顿了顿，他点下去头，“行。”
轮到他时病人都走得差不多了，他找到位置坐定，抬着输液的手，强撑着不叫自己睡过去。冷风从玻璃门的缝隙挤进来，布帘子有一下没一下地敲着。炉子上温着水，大块蒸汽正一团一团往上冒。
大夫闲下来，坐在他身边，用当地方言跟他有一搭没一搭地聊天。