途中
　　有多少声音在暗中蓄积
　　风吹草动，石头面庞清冷
　　它们挨靠的内部
　　仿佛有暗光浮动
　　我习惯沿着铁路慢走
　　習惯踩踏着它们，寂静
　　仿佛是一种回忆
　　一种疼痛
　　沙沙沙，不间断
　　像谁的叮嘱。我仿佛从童年出发
　　一直在路上
　　世界如废墟，寂静里
　　隐藏着坍塌
　　我继续前行，迎着晨光
　　突然从草丛里飞出一只鸟
　　我看见它灰色的翅膀上
　　有一层
　　隔夜的灰
　　记忆
　　荒野，只有寂静无法被打破
　　我穿行其中
　　雪好像没有来过，只是白色的
　　石头上，有一种辽阔的飞翔
　　在放弃自己的影子
　　枯草沙沙沙的，时辰还早
　　一只鸟雀的跳跃
　　带动的火星，点燃了一个人信仰般的记忆——
　　铁轨上，那个年轻的名字
　　伤口还未愈合。火车一如既往地
　　飞驰而去
　　这些红色的草木，即将慢慢露出
　　内心的碑石
　　唯有爱，在一匹光线的刀锋上飞
　　阳光正好
　　寂静正好
　　想一个人，也恰到好处
　　翻书，犹如翻阅自己的过去、现在和未来
　　寂静的正午，蝴蝶在窗外诵读
　　多好呀。但缺少一片名叫《瓦尔登》的湖
　　但我还得
　　感谢戴维·梭罗这位老兄，他让我学会了
　　认识自己
　　学会了生活。学会了辨识身外的俗世
　　蝴蝶翻飞。她那细碎的、跃动的羞涩
　　竟有了黄金的反光
　　翅翼上，一片沉默的湖泊
　　在寂静的正午，正好动用了我
　　指尖上的潮汐
　　——此刻，唯有爱，在一匹光线的
　　刀锋上飞
　　思念
　　野菊已开罢
　　唯有一轮圆月
　　独自白着，像一个人的中年
　　我站在人间的高处，相遇到枯萎
　　这略带忧伤的时刻
　　我看到，人间的灯火
　　它们仿佛与坠落无关
　　与一个哽咽在喉的词语无关
　　唯有月光在草叶上散步
　　谁也不想去打扰一份属于
　　枯萎的寂静
　　三十年前的那朵野菊
　　开到今天，实属不易
　　此刻，我多想在枯萎中找到一份安慰
　　给自己，也给别人
　　停住交谈
　　停住交谈。窗外的园地里
　　几只麻雀在捡拾剩余的秋天
　　我们对一场雪
　　产生怀疑。世界总归在变化
　　包括所谓的爱。你试图通过一本书
　　解释这场突如其来的大雪
　　茶水恰如中年，寡淡中有一种无法的舍弃
　　我们的生活，也是由浓变淡
　　这个秋天，我们收获的几场争吵
　　也无由头
　　停住交谈。如此平静。几只麻雀似乎接着
　　我们的话题
　　“它们的嗓音里仿佛落着冤屈”
　　只是雪地上
　　留下的爪迹，有些凌乱，像心事
　　像词语，像一座大海上
　　斑驳的光点。而我的嗓门里
　　一块黑铁，将痛苦一再压回去
　　黑暗中
　　火车的声音，挤进窗户时
　　我知道黑夜已经来了
　　来不及想念的人，在另外一个地方生活
　　来自思想里的火星
　　还不足以点燃
　　室内的灯盏
　　我乐意于黑暗中分离自己
　　那些所谓的苦和甜，一匹麻木的舌头
　　“已读不出其中的暗示”
　　声音很快就消失了。黑暗很慢
　　它的四蹄，还够不着那片月光的草地
　　我常常固守于文字中
　　举念和修行
　　需另一个我去完成
　　从文字里挖掘坟墓的人
　　趁着月亮还没升起来之时，急于修书一份
　　只是送达于她的路途
　　还在白纸的大海上颠簸
　　声音
　　我在旷野找风，无处不在
　　又了无踪迹。我像一根苇草
　　内心的慌乱，通过摇晃
　　来展现
　　如果有人掐断我
　　噙在嘴边，我想我身体里的声音
　　会喷薄而出，与她爱不爱我
　　无关
　　……
　　声音与曾经的摇晃有关
　　我默默地劝她，声音消失后
　　请遗弃我
　　我会抱着她的唇印，慢慢枯萎
　　倾斜
　　村子里漫漶着为死去的人吹奏的唢呐声
　　此时，树叶已经落尽
　　风已无法从树的身体里掏走什么了
　　只是吹着一只鸟
　　它的翅膀倾斜
　　它的叫声倾斜
　　一座老木屋倾斜，一个独坐在木屋里的人
　　一根烟蒂早已熄灭
　　而他却浑然不知