过往，好似一锅被熬煮的汤，仿佛被熬得越久，汤才越浓，越有味道。当我们掸去时间的浮尘，只一眼温柔似水的回眸，可能就会让你发觉，爱并不是太遥远，它有时只是一碗馄饨的温度。
　　初夏。日暮。天边泛着紫红的霞光，一两株青翠的爬山虎点缀了灰扑扑的围墙。两三顶帐篷下，排放着一张张有些破旧的桌椅——是那个熟悉的馄饨摊。
　　妈妈领着我来到帐篷下，我们拉开桌椅，自然地坐下。有点发福的老板娘很高兴地跟我们打招呼：“来了啊，还是老样子吗？”
　　妈妈笑着答道：“对，还是老样子。一碗馄饨，微辣。”
　　不一会儿，一碗热气腾腾的馄饨就被端上了桌。妈妈把碗推给了我，我便迫不及待地拿起勺子吃了起来。热乎乎的馄饨让我额头上很快渗出汗珠。妈媽不说话，只是拿着纸巾擦着我的额头，另一只手轻轻上下摆动着——为我扇风。
　　“慢一些，慢一些，没人跟你抢！”妈妈笑我是头饿狼。
　　碗里的馄饨渐少，我一抬头，看到妈妈额头上也冒出一层细密的汗珠，但她仍不停地给我扇风擦汗。已经长得很高大的我，低头看去，夕阳下，妈妈的身影被淹没在一片金色的海洋中，她的额头上的汗珠也被镀着落日的金粉，散发出一种动人心魄的光芒。
　　这一幕，上演过多次。周末，或者我考完试，妈妈总会带我到馄饨摊。这一碗微辣的馄饨，是妈妈犒劳我的。这一幕，有时还会在梦中重现……
　　我放下手中的勺子，抽了一张面纸。
　　“妈妈，我也帮你擦擦汗。”
　　“乖儿子，晓得疼人了，妈妈自己擦！”
　　不容妈妈推让，我捏住面纸，轻轻地擦向妈妈额头上的细汗。妈妈露出了欣慰的、幸福的笑容。
　　夕阳下，馄饨摊前投射出两个人影，一个大的，一个小的，这场景就像一幅画，画的标题为《母与子》。西斜的太阳越来越低，两个影子也被越拉越长。
　　怀念那诗一般美丽的日暮。万物皆会逝去，唯有爱会化作永恒。有时候，爱只是一碗馄饨的温度。
　　（指导教师：杜大忠）