或到西安
　　（一）
　　路上青稞酒撒了个精光，白的，
　　天上是云，地下是雪，
　　当我不再想，你
　　连带我的笔也丢在了岷江里。
　　还有五百里，秋风将起，
　　祷告声终与我结伴同行，
　　钟楼似乎真醉了，一声，又一声，
　　回应的是千年前栈道嵌进山体的声音。
　　自柴门而出，
　　我以为这是我与你一生的距离。
　　自皇陵而始，
　　我终偷走一根面条做了腰带。
　　（二）
　　从城门口往南，秦腔排列的声音愈发杂乱，
　　把所有被排除的意外都列入宫墙，
　　石俑复活前，喧嚣是仅存的主题。
　　这个季节的咆哮声来的更快，
　　一匹叫做骊的烈马，
　　把最后一缕皮毛盖在了瓷器上，第一件。
　　目光，自展柜以下便无人问津。
　　凹下的那一块石板比谁都更透彻，
　　当岁月越来越臃肿，
　　你我也将无处藏身。
　　（三）
　　幻想的岁月如同掰碎的，馍，
　　这一块是惊喜，那一块是踌躇，
　　靠烩进香了千年的汤，
　　拼凑起来就是完整的你。
　　抚摸到真切的青砖红瓦时，
　　最陈旧的那块，最诚实。
　　秦人尚黑，低沉厚重后，
　　终从函谷外拉进一只羊吊了高汤。
　　酒没有青稞酒烈，
　　我用尽力气甩的碗却更牢固，
　　平躺在废墟上，
　　嶄新如初。
　　在云顶
　　白纸适合用上好的锋，勾勒一幅绝世的水墨
　　配上云顶，那伸手便可摘得星的古寺，
　　万千的善男信女，被保佑，亦保佑着她的生生不息，
　　一颗纯净的心，却被生活勾勒冷暖，
　　通明的灯火，安慰着，庇佑着，
　　那个柔弱，
　　被称为宋的多情男子。
　　闭上眼时我看见水墨在流动，婆娑
　　五千年来的每一个汉字，我用心品味
　　睁开眼，抓起一只，又一只，终究抵不过一个，空。
　　这个季节的空气有点暗，
　　吸进肺里，推出来，下个黎明结成了茧，
　　化蝶，怎样也看不见笔尖在哪里，
　　云顶上的明参，不知能否治好我这多年的眼疾。
　　去年冬天的字里行间中，沉浸在每一个纠结的时光里，
　　像极了五千年来的每一个黄昏，
　　夕阳下是万里河山，连着暗淡了的石城，
　　山河里是不同姓，亦同名的黑发黄肤的，帝。
　　最后矮小厚实的蒙古马，竟卧在将军柏下酣睡
　　当阳的雄风，变成了满地深秋的银杏叶，
　　英魂隐于江山，仅遗下一点寒芒，成了星夜的月光，
　　而那上好的笔，齐腰被折断，遗弃
　　用上好的大红袍海椒招待那不善食辣的蒙古刀。
　　佛堂里面目狰狞的金刚，也闭上眼，
　　后世的签筒里，终求不得一根上上签