伤感的记忆
　　透过朱红色的纱窗，我看到记忆从黑夜里走来，它留下的足迹是一道长长的伤痕，蜿蜒到无边无际的黑暗里。曾经的故事都被抹上一层灰色，改变了后来的模样，以至于走过之后，找不到曾经，找不到痕迹，只剩下一张泛黄的船票。我如何赶上那已经远去的往事?我握住记忆，不肯醒来。
　　我开始学会沉默，学会伤感，学会一个人待在安静的角落，读着曾经写下的天真。我看着木箱深处泛黄的老照片。寻觅不再回来的时光。记忆飞逝，最后存在的一线美好已经幻灭。我沉浸在寂寞往事之中，那些不能再回来的一切，却让我泪流满面。
　　怀念蛙声
　　小时候，我家门前是一望无际的田野。我喜欢站在田边，面迎微风，竖着耳朵听稻谷叶子碰触的沙沙响声，使劲嗅着青草和泥土的芬芳。当然，我最喜欢听的，就是夏夜里的蛙声。
　　晚上，我拿一把蒲扇，搭把竹椅坐在院坝里。我一边摇着蒲扇，一边看着夜空里的繁星，听着蛙声从四面袭来，嘹亮的声音挟带着一种特别的节奏，钻进我耳里，耳膜似乎都随之起伏波动。有时，密集的蛙声会戛然而止，过了一会儿，这边传来几声，那边传来几声，有的低沉，有的响亮，接着，一支洪大的蛙声交响乐突然进发，整个世界又被蛙声占领。我仿佛躺在小船上，置身大海，在波浪中漂荡。
　　现在，那样的时光不再。砖瓦的楼房代替了翠色的稻浪，各种车辆日夜的轰鸣代替了宁静，抬头仰望的不再是繁星点点，低头嗅到的全是扬尘水泥的味道。那撩人心魄的蛙声，是再也听不到了。我怀念小时候，夏夜的蛙声。
　　触摸父亲的老茧
　　我从小生活在煤矿，和父亲相依为命。家中的经济来源全靠父亲一个人工作，父亲身上的负担可想而知。
　　记得那个晚上，我和父亲在外面散步。父亲握住我的手，我觉得自己的手像是被一块树皮裹住。掰开父亲的手，我惊呆了——他的那双手上，手掌和指头间堆满厚厚的茧巴，发黄，僵硬，像一个个小山丘。我小心翼翼地触摸着，它们像是竹子的骨节，又像是粗糙的石块。
　　我心疼地问：“疼吗?”父亲笑了：“傻孩子，哪里会疼呢!”我眼眶里泪珠在打转，酸楚的感觉让心里疼痛。想起父亲没日没夜地工作，我却从来不曾为他擦过一次汗水，从来没有为父亲倒过一杯开水，而他无论多忙多累，都对我关怀备至。
　　触摸父亲的老茧，我开始鞭策自己。