4月3日　阴
　　
　　黄昏。黄土。孤孤的坟茔。
　　无言，伫于您的墓前。任昏黄的思绪啜泣，如歌似诉，长歌当哭。
　　初夏的时节，小满的节气，您念叨的农谚被定格成了飘逝的绝唱。
　　风很大，刮着坟茔的杂草，何况是这样的黄昏，刮着厚厚的黄土和对您深深的思念。
　　这个季节没有可人的雨水，我们都在等待，我们都在守望。
　　而您在电话里颤抖的声音竟成了永恒的绝音，成了我今世想您的惟一凭据。
　　您走了，留下了一生的张望，在朴素的黄土层中，儿孙们都成了您眼中永恒的风景。您的脚步，丈量出生活的长度，步履所至，安居乐业，像一串串鲜活的露滴，点亮了您所有的日子。
　　这次您真的走了，静静地走了，走出了一个永隔天涯的距离。
　　翻开青春的页码，一枚枚律动的日子如一串串零碎的记忆。
　　天很早，我们等待，等待水灵的日子降临。
　　可是您的憧憬，您的梦呢，也会和我们一道等待吗?会因此而干涸了吗?
　　这是麦黄的时节，蒙尘的村庄在默祷着一种亘古的怀念，沉沉的麦穗酝酿着一个个空灵的梦想，田地里，麦垛中，那些饱满的颗粒不就是您最深沉的渴望吗!
　　依山而建的坟茔，写意着另外一种意义上的村庄。
　　人生不就是一场梦吗?
　　再长的生长也要归结为一抔黄土，而比人生更漫长的是路，是梦里的路，是回家的路。