西南三环的黄昏(外二首)

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  道路绑架了路灯
  我的车只能与暗黑缠绵
  从西转到南
  如同从生进入死
  在每一个拐弯处
  我只能听凭轮子滚动
  与地面摩擦、生火
  发出灵魂出窍的声音
  假如我这时候抛锚
  那么,正中了黑夜的下怀
  一只羊可能撞进虎穴
  一只虎也可能掉入陷阱
  万物变动不居的时辰
  一切皆有可能
  连我都模糊不清的时候
  没有发生的也会被误认
  悼阳台上的仙人掌
  你下嫁于我
  这么多年
  你是否忘了
  你的娘家是沙漠
  一個小陶罐
  几捧土
  是我给你的全部
  你唯一需要的
  是一点点水
  甚至不在乎
  那到达你的阳光
  是否受到了玻璃的克扣
  我每次出差回来
  总想给你浇水
  总想把沙漠变成绿洲
  这次真的从沙漠回来
  我才明白
  在我们的吴方言里
  “水”与“死”发音太相似
  时代的变迁
  他的安全帽没有系带子
  时而歪向一边
  露出凌乱的头发
  ——多么像我当年的父亲
  他的长袖没有捋起
  他的衬衣没有扣扣子
  随时会掉下来
  ——多么像我当年的父亲
  他的解放牌球鞋从未曾接触过球
  走得快时,几乎与地面不接触
  走得慢时,几乎要踩塌天桥
  ——多么像我当年的父亲
  他突然从人群中转过身来
  从耳朵上拿下香烟
  夹在食指和无名指之间
  向我借个火。
  借助火,我才从他的眼中发现
  其实他比我还年轻
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夜读《梅尧臣集》  风吹书页 哗啦啦响声一片  这位宣城人 一位古怪的老头  撬开宋初的防盗门走了出来  走进窗外的月光 或许  正与外面的陌生老乡交谈  与幕僚们一起访贫问苦  我派出了另一个我 赶忙紧跟着他  在山河间漫步 掇拾  勘误表 备忘录 历史变成的历史  乡愁像一粒种子认领丰腴的土地  那些文字 那些干涸的手复活  拨出了时间的钉子  而他早已将钉子钉了下去 就像抒情的灯笼  扎进千
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在数十年的写作实践中,经常碰到这样的现象:写完一首诗后再翻检出来,竟诧异:“这首诗是我写下的吗?”她超越了自己的写作腕力、期待和领会视野,漫长时期形成的熟路和套路一下子被击碎,有一种全然陌生、不知所以的感觉。这瞬间的,一次性产生的诗歌异象,带有天然的神秘成分,是自我的分离与外化,或说,另一个我在其中游离行走,在代替我写作,他远远优越于现实的本在的我。  一首好诗不是本在的我写下的,而是另一个我在你
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母亲在世的时候,我就在写诗,但她并不懂诗——因为她是文盲。但14年前,苦楝花最盛的春天,去世后的母亲一定能读懂我的诗了。  我一直用诗歌描写有关母亲的小事物,比如跟随母亲出嫁的柳制线箩——一瞬间就是老线箩了。每年夏天,母亲会替它涮上一遍桐油。上面有歪斜的毛笔字——“顾细银”。字迹也已渐渐地隐深,看不清楚。那还是我七岁时写下的,笔画粗鄙。记得那天我写完后,五十岁的母亲,看着自己的名字,眼睛发亮,陌生
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