我不耍大牌，因为我从来只是个喽罗，或者是个死跑龙套的；基本上属于那种随便编个号码就可以被盖世太保拖进毒气室或者被一枪毙了后还得献出器官供纳粹实验的角色。
　　
　　这就是我生命的价值。
　　
　　记忆被关在尼古拉伯爵的城堡，一夜的守候，已是千年。撩开蛛网，吹散死灰，轻挽头发——脱落，灰白。钥匙在猫头鹰的树洞里，披风衣的男子摸出，鼓捣锈迹斑斑的锁眼，木门吱呀，泥垢脱落，千年陈腐的风扑而来，死气沉沉。有光线进来，陌生的惨白，惮惧的好奇，站起。术椅坍塌，有蝙蝠扑动翅膀；走上前，双腿颤抖仿佛只有骨骼支撑；有生命的气息，清新，却让我退缩。风衣男子看见一张苍白的脸，不属于生命，亡灵的诅咒；银十字架在阳光下闪耀。有银色的光迫近，下意识退了一步，想要逃避；一群蝙蝠惊起，破窗，飞出千年禁钢的城堡；我无路可退，银光穿心。惨叫，化为死灰。
　　风衣男子掩住面目，掩门，离去。
　　记忆开始荒芜。故事开始埋没。
　　圣像前的忏悔，宽容的伤痛。从梦中惊醒。抱着湿透的枕巾，无所适从。
　　很多事念念不忘。却往往于不经意时了去无痕。捕风的影子，像逐梦的小孩，在铁轨边猜火车，再目送一车一车的梦想远离。莫非一无所有才是幸福?饮一壶忘忧，醉一口温柔，不轻易为回忆驻留。
　　很多事要忘记，把她们关在记忆的奥斯维辛，用老虎凳、辣椒水、上飞机折磨她们，可她们比共产党还要共产党，个个大义凛然，视死如归。结果往往越想释怀，就越痛得分明。我不是犹太人，而日尔曼的剑却透过我的胸膛；记忆破碎，绽开成血色的茶花。
　　三毛笔下的沙漠，几米笔下的天空；塞北的风，江南的水；张扬与恬静；浪人与诗人。在记忆中搜索这些字眼，系统提示：系统资源严重不足——然后是一列乱码，黑屏，死机。
　　从座位上站起，不小心碰翻咖啡，白裳上绽开褐色的冬菊，凋零前的一刹，残存的美，美艳残存，风中飘雨打湿了季节。打湿了记忆的信笺；鸿雁未归，青鸟不飞，守候在荒芜的心田。看景物憔悴。
　　穿囚服的小孩，9527。炼狱的采石场——挥锄挥汗。盖世太保的枪眼，吞噬掉阳光的华丽，只在天空留一轮黑日，隐忍了回忆中所有的繁华。奠念叨，贪嗔痴怨，柔情香芷，芊芊缭绕。
　　燃起战火，天空被染成血色。惊雷，乍响，气浪掀起纷飞的砖瓦。腾空，剧痛，甜腻的腥热，留不住的意识，渐行渐远。
　　路口，回眸，招手；挑剑起舞，弄弦和奏。
　　丝竹声声，酒已冷。伏案，倾听拂柳徐风。起身，步过小榭，扶过游廓。临一山怪石，压抑模糊回忆。
　　还有没有童话，能在心中绽成不败的茶花?
　　有没有一把钥匙，能解开记忆的桎梏?逃离坟墓般的奥斯维辛，打碎宿命?画师的颜色只剩下黑白，扔不弃田地里描出整个天地。
　　而我，在平行世界，在云的彼端。执傲，苦旅。长街的那头，是泛黄的记忆，这头，是老去的年轮。
　　把唇埋进领口，不敢抬头。害怕看见忧伤，日升月沉。
　　播下希望，却不再耕耘；守候着荒芜的一天，时间如指尖划出水痕。
　　腐烂的篱笆，颓败的花园；故事已经老去，讲述的，唯有一页木门。
　　精装的相册，褪成黑白——一个过客，而非归人。