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你可知昨日星辰，都落在这里？
你可知，这洁白的悲伤
你赤脚走在前面。我手捧着野花
这短暂的爱情，朴素的爱情，被怜悯了吗
你可知这静默，这细碎？
你可知，这星辰仍是需要掩藏的泪水。
百合
暮色中，能看清的
不止有梨树，坟墓
还有一支开得正好的野百合。
小时候去放牛，也是这样的夏天
我看到了它
我去牵它手，把它领回家
我总觉得
这花儿在赤着脚走路
多美啊，但那时我仍不懂怜悯和
爱，而今悲伤地走在
这僻静的山路，我只侧身让开了它。
我从未这样爱过一个人
在葡萄园里，踩着他的脚印
雨后的泥土，这样柔软
像突然爱上一个人时，自己从内部深陷
可我从未这样爱过一个人。
从未在天刚亮时，就体会到天黑的
透彻和深情。
这深情，必是在远方闪耀而仍被辜负的群星。
我真从未这样爱过一个人。
在葡萄园里，我知晓每一片空荡的绿意
却不知晓脚印覆盖脚印时
这宽阔而没有由来的痛楚。
消失记
雨后，蔷薇变得明亮
我是唯一
带着阴影走路的人。而花瓣上
静谧的水珠，刚好像
我与这个世界新建立的
一种朦胧的关系――
我总是小心地想到你
像想到因消逝而变得朴素的
雨声。
当风再吹得大点儿，我和蔷薇同样有
可以被谅解的心碎。
路边花
我想好了，要给你身后的枯草
起个名字。
像一记响指，体内的老星星。
我想好了，凡细小的洁白
要来自于我的阴影。像黑夜
来自熟睡的人群
世间已经没什么可怕的了，除了你的美
和美本身的怜悯。
惊蛰
我知痛苦是一种恩赐
痛苦先于你长叶
我知雷声藏在黄莺的体内
平静多于恐惧。鸣叫
更是恩赐
我知地底有浮生。黑暗也照亮
你的手指脚趾
哎--
你怎知我感动时落泪
死亡也略带暖意，小虫子。
虚无论
小时候对死亡没有恐惧
路过每一片隆起的土地
都怀有温柔之心
我信地下有知
佑我家人周全，生活幸福
而三月多雨，再遇见长青苔的
墓碑，我只信它伏倒时
与人世的距离。
恐惧论
乡下没有整齐的墓园
只有坟地。
乡下的坟地
在白天，也像一处
偏僻的黑夜。
有心人穿过，没有碰落一颗草叶上的
星光。
有心人穿过
死人是不存在的。简陋的墓碑
投下阴影，有心人能体会
这有意的沉默和温柔。
失眠
这是一场自信的雨。
我听到了
它在每一片叶子上摁下手印
我推开窗就能看见--
这明亮的失眠者。
这是一场自信的雨，符合了
我对爱情的所有
想象，它不会真的落下。
寂静
傍晚，我们沿着
屋后的马路
一直走
一直走
路旁有坟墓，菜地
挂满干果子的树。
太阳一直没有落下
有时我们的影子，碰着影子
差点发出声音。
孤独
我确实听到
这条路走动的内心。有时在
石头上停下，噢
阳光滚烫。
有时它牵着一株小小的
二月兰，跨过小水沟，就走到
另一条路上去了
噢，一条路走到
另一条路上去了。
消逝
枯草，针状种子，卷曲的落叶
这些我一碰就碎的行人
是我感激的。
早春开满白花，细碎的白花，每一朵
都给以我辽阔黑暗的--
是我感激的。在异乡的
石头上，孤独的小女孩
一边玩我的长头发，一边欢喜地
说天还没有黑
天还没有黑，远方的江水低于我们
鱼群听见我们
这朴拙的消逝，是我感激的。
冷冽
我们一整天
呆在屋子里
有时，猫躺在我们中间
有时，是一种雨声。
（雨落在叶子上
落在遮阳板
落在走神时，神的肩胛骨……）
早晨吃面条
加了鸡蛋和白菜叶
还好
中午腊肉切得很厚
还好。
晚上洗茼蒿时
水管堵住了 我们没有说话
电视机一直开着――
有时，猫躺在我们中间
有时，是一种雨声。
熟
路过石门站。一棵橘子树走上
火车
我向里挪了挪位置。
这是一段沉默的旅程。它的甜靠着椅子
睡着，它的酸
却站在过道上，越来越小
小得我就要看不见了。
清晨
雪落满屋顶，树枝，椅子
雪落满车轮，石缝
雪甚至落满了
鸟鸣与鸟鸣惊醒的梦境
这多么好。路都消失了
只有我站在白茫茫的雪地
更像一个黑暗中的吻。
蔷薇
在一家爵士酒吧
有很多我并不懂的东西
酒
架子鼓
墙上的人。
但我仍觉得很好
下楼梯时，你们走在前面
我在墙边的
饰品里
偷了一朵干花
那是圣诞节留下的
它很小，还没有打开
但出于礼貌，仍保持着一种
陌生的美丽。
肩并肩
每个城市的步行街都相似
铜像，椅子，打折的商铺。但南京路
有一棵树，很高
我们刚吃过晚饭，怀着少量
哈尔滨啤酒
的香气，轻轻走路。
这时没有
比抬头更朴素的欲望。灯光透过树叶
照在我们身上
周围的人群，像树上疏密有致的
宁静。
给窗户
这一天早上下小雨。很冷
想到你时
我竟有一些悲伤
在邮局。我排队
用了半个小时。五十块的
稿费
可以吃两天饭
可以和银杏叶坐公交，从金黄
到落下。
但路过邮筒时，我突然想
给你写信
如果好天气可以
买到，我也会
顺带寄给你。哪天收到都行
但最好
能赶上你生日。
给朴实的同学们
大个媳妇门前站
不穿衣服也好看。
吃饭时，佳木斯的诗人
坐在对面
我喝了一点儿本地的
黄酒。
这个冬天
我就是跟着他一样温良的
人群
走了很远的路。
路边的梧桐，有好看的
树干
它们的曲线
最接近人的悲伤
而此刻写下的
也只是它们的补充：
佳木斯很冷，没有人
不穿衣服。
你可知，这洁白的悲伤
你赤脚走在前面。我手捧着野花
这短暂的爱情，朴素的爱情，被怜悯了吗
你可知这静默，这细碎？
你可知，这星辰仍是需要掩藏的泪水。
百合
暮色中，能看清的
不止有梨树，坟墓
还有一支开得正好的野百合。
小时候去放牛，也是这样的夏天
我看到了它
我去牵它手，把它领回家
我总觉得
这花儿在赤着脚走路
多美啊，但那时我仍不懂怜悯和
爱，而今悲伤地走在
这僻静的山路，我只侧身让开了它。
我从未这样爱过一个人
在葡萄园里，踩着他的脚印
雨后的泥土，这样柔软
像突然爱上一个人时，自己从内部深陷
可我从未这样爱过一个人。
从未在天刚亮时，就体会到天黑的
透彻和深情。
这深情，必是在远方闪耀而仍被辜负的群星。
我真从未这样爱过一个人。
在葡萄园里，我知晓每一片空荡的绿意
却不知晓脚印覆盖脚印时
这宽阔而没有由来的痛楚。
消失记
雨后，蔷薇变得明亮
我是唯一
带着阴影走路的人。而花瓣上
静谧的水珠，刚好像
我与这个世界新建立的
一种朦胧的关系――
我总是小心地想到你
像想到因消逝而变得朴素的
雨声。
当风再吹得大点儿，我和蔷薇同样有
可以被谅解的心碎。
路边花
我想好了，要给你身后的枯草
起个名字。
像一记响指，体内的老星星。
我想好了，凡细小的洁白
要来自于我的阴影。像黑夜
来自熟睡的人群
世间已经没什么可怕的了，除了你的美
和美本身的怜悯。
惊蛰
我知痛苦是一种恩赐
痛苦先于你长叶
我知雷声藏在黄莺的体内
平静多于恐惧。鸣叫
更是恩赐
我知地底有浮生。黑暗也照亮
你的手指脚趾
哎--
你怎知我感动时落泪
死亡也略带暖意，小虫子。
虚无论
小时候对死亡没有恐惧
路过每一片隆起的土地
都怀有温柔之心
我信地下有知
佑我家人周全，生活幸福
而三月多雨，再遇见长青苔的
墓碑，我只信它伏倒时
与人世的距离。
恐惧论
乡下没有整齐的墓园
只有坟地。
乡下的坟地
在白天，也像一处
偏僻的黑夜。
有心人穿过，没有碰落一颗草叶上的
星光。
有心人穿过
死人是不存在的。简陋的墓碑
投下阴影，有心人能体会
这有意的沉默和温柔。
失眠
这是一场自信的雨。
我听到了
它在每一片叶子上摁下手印
我推开窗就能看见--
这明亮的失眠者。
这是一场自信的雨，符合了
我对爱情的所有
想象，它不会真的落下。
寂静
傍晚，我们沿着
屋后的马路
一直走
一直走
路旁有坟墓，菜地
挂满干果子的树。
太阳一直没有落下
有时我们的影子，碰着影子
差点发出声音。
孤独
我确实听到
这条路走动的内心。有时在
石头上停下，噢
阳光滚烫。
有时它牵着一株小小的
二月兰，跨过小水沟，就走到
另一条路上去了
噢，一条路走到
另一条路上去了。
消逝
枯草，针状种子，卷曲的落叶
这些我一碰就碎的行人
是我感激的。
早春开满白花，细碎的白花，每一朵
都给以我辽阔黑暗的--
是我感激的。在异乡的
石头上，孤独的小女孩
一边玩我的长头发，一边欢喜地
说天还没有黑
天还没有黑，远方的江水低于我们
鱼群听见我们
这朴拙的消逝，是我感激的。
冷冽
我们一整天
呆在屋子里
有时，猫躺在我们中间
有时，是一种雨声。
（雨落在叶子上
落在遮阳板
落在走神时，神的肩胛骨……）
早晨吃面条
加了鸡蛋和白菜叶
还好
中午腊肉切得很厚
还好。
晚上洗茼蒿时
水管堵住了 我们没有说话
电视机一直开着――
有时，猫躺在我们中间
有时，是一种雨声。
熟
路过石门站。一棵橘子树走上
火车
我向里挪了挪位置。
这是一段沉默的旅程。它的甜靠着椅子
睡着，它的酸
却站在过道上，越来越小
小得我就要看不见了。
清晨
雪落满屋顶，树枝，椅子
雪落满车轮，石缝
雪甚至落满了
鸟鸣与鸟鸣惊醒的梦境
这多么好。路都消失了
只有我站在白茫茫的雪地
更像一个黑暗中的吻。
蔷薇
在一家爵士酒吧
有很多我并不懂的东西
酒
架子鼓
墙上的人。
但我仍觉得很好
下楼梯时，你们走在前面
我在墙边的
饰品里
偷了一朵干花
那是圣诞节留下的
它很小，还没有打开
但出于礼貌，仍保持着一种
陌生的美丽。
肩并肩
每个城市的步行街都相似
铜像，椅子，打折的商铺。但南京路
有一棵树，很高
我们刚吃过晚饭，怀着少量
哈尔滨啤酒
的香气，轻轻走路。
这时没有
比抬头更朴素的欲望。灯光透过树叶
照在我们身上
周围的人群，像树上疏密有致的
宁静。
给窗户
这一天早上下小雨。很冷
想到你时
我竟有一些悲伤
在邮局。我排队
用了半个小时。五十块的
稿费
可以吃两天饭
可以和银杏叶坐公交，从金黄
到落下。
但路过邮筒时，我突然想
给你写信
如果好天气可以
买到，我也会
顺带寄给你。哪天收到都行
但最好
能赶上你生日。
给朴实的同学们
大个媳妇门前站
不穿衣服也好看。
吃饭时，佳木斯的诗人
坐在对面
我喝了一点儿本地的
黄酒。
这个冬天
我就是跟着他一样温良的
人群
走了很远的路。
路边的梧桐，有好看的
树干
它们的曲线
最接近人的悲伤
而此刻写下的
也只是它们的补充：
佳木斯很冷，没有人
不穿衣服。