或三国、红楼、西游、唐诗、宋词、戏剧；或二十四节气，五谷杂粮，花草鱼虫……
　　或高原、古道、日出、窑洞、村居；或宦官草民、浪子诗人，心事愿望、悲伤祈福……
　　背着月光的母亲，静守日渐破落的村子，剪刀的唇边，翻转而成。
　　造型，熏样，雕刻，一笸箩的大红足够。
　　一朵盛开的荷花，不求高贵；一对戏水的鸳鸯，只求相依。裁下波纹，剪出蛙鸣，清风明月争相品读……
　　枝干亲云朵，叶子喊鹊鸣。
　　并蒂莲依然红颜如故，一只蜻蜓，在颤摇的花瓣上，柔软着我的目光，剪不乱的乡愁。
　　雪花翻拣红红的记忆。远去的鸟儿又绕栖老家的门口。力透纸背的爱，生根在褪色的纸上。姐姐亦老，那一剪子一剪子蚀骨的痛，已成为现代的奢侈品了。
　　贫穷也好，富贵也罢。有多少回家的路被窗花牵挂，就有多少温暖的故事和传说在村头眺望。
　　从小一不高兴就爱哭鼻子的，跟母亲学铰花的葵花，回来了没有？
　　窗棂上，青鸟欢唱。多少遗失的语言和少年的哀怨，恍惚又回到斑驳生活的，那时分。
　　土 陶
　　是泥。是冬夏。
　　淬过粗粝烟火，盛过朴拙祈愿，还原敦厚民俗，在西北高原、黄河古道、长江两岸、小桥人家——
　　破碎，重生。动荡，漂泊。记忆，寻根。都在泥水的心里装着。
　　在透风的作坊中凝视，一块沉默已久的泥胎，于老人的手中复活。泥土像水一样顺从，陶像泥土一样习惯宿命。
　　隐约之中，我听到鱼喃、虫鸣、風吟。获得了遥远、神秘、文字、图腾、崇拜和诗篇。
　　窑火也读懂了老人的心思。出炉，泥土有了汉宋的胎记，华夏的皮肤。
　　烟火深处，老人流下孤独的泪水。
　　如果说泥土养活了我们，还不如说是陶养活了我们。白天，可以用来浇南山下陶渊明的菜园。夜晚，可以养一只李白思乡的明月。
　　岁月安好。但越来越稀少陶的气息。
　　如果让陶开口说话，陶发出的声音，一定是泥土的声音，一定是水的声音，一定是岸边，一个汲水女子，幸福日子的声音……