窄长的胡同里传出老北京腔叫卖着冰糖葫芦，掉漆的木门，爬出院墙来的腊梅花，朵朵幽香，一切恍若旧梦。护城河边的古城墙差不多全坍塌了，阳光刺得耀眼。一位诗人朝我走来，他写《虹》时，不识我，我却能背诵他的一本本诗集。心中的布谷鸟已飞离，只剩下一根羽毛，在结冰的河上随风呻吟。
　　河上有的地方冰裂开了，我想踩上去。这种疯狂的自杀般冲动，使我的脸通红。他伸过手来，握着我说，孩子，记住，人要能忍，就没有过不去的坎儿。那个下午，我们在古城墙边来来回回地走。他说自从到延安参加革命后，每次运动都遭到打击，爱情也抵挡不了命运的愚弄。政治圆得可憎，诗尖得无形，把脑袋里的筋击裂又重组，一次又一次。
　　渐渐地，北京这个名字在我心里成了一个象征。我日复一日想找一个妥当的词来比喻，又日复一日地抹去，皆不满意。一直找到二十多年后，我也没有找到。我不再写诗。
　　今天，我独自一人沿着那段护城河走着，也许整个北京城就只剩下这一段古城墙。太阳褪掉光环，在一片疯长的建筑群中，建国门、永定门倨傲之态如从前。他不在人世，已有好几个月了。他走得很安静，只有几个诗人去送他。如果我当时在北京，我会去送他吗？我不敢说，我能去。
　　人生的确如此。没了他的北京，朝着天空生长的玫瑰改变了盛放的轨道，那个我寻找了许久的词接近了我，谢谢他，使我重新成了一位诗人。