乌云散去，天空返还纯净的蓝，辽阔的蓝。
　　耀眼的阳光打在父亲黝黑的脸上，沟壑纵横的皱纹，刀刻般明晰。
　　古稀之年的父亲，在海拔3590米的高原上，缓慢行走，像一只疲惫的绵羊。
　　风撕扯着，掠夺着，呼啸着。我担心父亲单薄的身子，被风刮走。但父亲神情肃穆、坚毅，独自穿越长长的经幡隧道。
　　父亲说，这是一次朝圣，不容掺杂任何杂念。
　　父亲在草甸间歇下来，端详身边隆起的草甸。
　　像埋下一个心愿，父亲把一声叹息埋在草甸间，埋在美仁草原。
　　瞬间，那些被父亲轻抚的野花，挂着露珠的野花，被践踏的野花，纷纷抬起头来，像遇见了久违的亲人。
　　阳光下的草丛里，一坨坨牛粪散发着热气。牛粪和青草紧紧相依，他们拥有相同的质地。
　　那天，离开美仁草原时，父亲再次独自穿越经幡隧道，走得很慢，像用脚步丈量苍老的时光。
　　而经幡之外，草原依旧绿得无际，天空依旧蓝得深邃。

蜜 蜂

　　洮河畔的格桑花，成片成片地盛开。
　　父亲把自己活成一只蜜蜂，终日忙碌不停。
　　从一箱到十二箱，父亲精心守着蜜蜂，像守着一年的十二个月。
　　我们把心留在老屋，留在父亲身边，带着躯体远走他乡。
　　留下父亲在空荡荡的老屋，他的孤独一定胜过风的冰凉，他的寂寞一定胜过洮水的悠长。
　　除了蜜蜂嗡嗡的声音，就剩下寂静。
　　每个蜂箱，只有一个很小的洞，蜜蜂排队进进出出。
　　父亲说，洞大了，老鼠和蛇容易钻进去。
　　而我们在异地他乡，把自己禁锢在狭小的世界，自圆其说。
　　一回头才发现，我们始终活得，漏洞百出。
　　暮色降临，山川灰暗。
　　蜜蜂像听话的孩子，回到蜂箱;父亲回到老屋，钻进空房子。
　　昏暗的灯光和蜂箱里的嗡嗡声，像人间最后的一段烟火，撑着父亲漫长的黑夜。

高原上

　　在高原上屹立，世界是渺小的。
　　群山如浪，草原如波，荡起浪花般的帐篷和牛羊，一切尽收眼底，若隐若现。
　　在高原上行走，我们也是渺小的。
　　如蝼蚁，被草丛吞并;如小草，被群山草原淹没;如露珠，被时光消散。
　　一只蚂蚁或一群蚂蚁死了，我们从不曾在意它或它们的死亡。像对待一棵小草或一片草原，任意践踏，用钢筋水泥封死它们的呼吸，天空或世界。
　　有些痕迹越擦越清晰，有些赞美词越刻越模糊。
　　其实，在高原，大小与高低，虚实与黑白只是一双手的两个面。
　　手心纵横交错的纹路和手背暴起的青筋，一同构成了另一种高原，翻手为云，覆手为雨。
　　而我们的思想，像一只只看不见的灰雀，仅仅是手心与手背之间一种虚无的存在。真如泰戈尔所言——
　　天空虽无翅膀的痕迹，但鸟已经飞过;
　　縱使天空了无痕迹，但我已飞过。