我没有说出八点钟的困惑，一个新来的日子想必应该有奇迹发生。任何一个灰暗的词语都有背叛的嫌疑，乌云继续徘徊在时间的正反两面，生活本身就是无计可施，而世界也不过就是无处可逃。
　　我看不见背后追赶我的人，光阴常常被我投入奔跑之中。我是一个狭隘之人，内心的江山并不辽阔。我的语速快过一场花开，那些始终无法说出口的只在黑夜的臂弯里茁壮，戒不掉必死的运命。
　　也许我的厌倦已不是厌倦，我只不过是需要一场倾诉，在一场淋漓的大雨里说出对你的爱情。乌云深处是否会诞生另一种可能？那朗日清风可否灌溉一场顺遂的人生？我的手指上沾满潮湿的疼痛，费尽心力的上午也就草草收场。我无法敞开自己的心情，我喋喋不休，却一次次绕过真实的愿望。紫丁香的枝条渐渐变成褐色，风吹过，一次集体主义的烂漫将占用时间最柔软的部分。
　　我驱逐困倦，在正午试图亲近语言的隐秘黄金。我不能把每一个钟点都推入困惑之中，我攫取记忆里的一片绿色，然后让手指长出新的枝叶。这个下午一定不会有猜想中的美丽，天空中也没有鸟群没有完成的路程。陈旧的事物并不羞耻，风也耗尽了气力，靠在树干上喘息。
　　我在向春天索取，我幽闭了自己的身体，让欲望隐入脆弱的骨骼。我必是在这里等待，在伤口里做梦。春日经不起挥霍，纵使乌云压伤了一座城，我落泪的理由也碎在了中年的圆滑中。咽下悲伤，在低矮的灌木丛中寻找遗失的种子。风声的尸骨挂在发霉的墙壁，再沉痛的呜咽也转瞬成灰。记忆轻飘，刚刚与去年的相思挥别，旧日灯火就又点亮了春夜的惆怅。
　　也许，雪的沉默空无一物
　　一
　　也许，雪的沉默空无一物。在正午，那被切断的梦境可以重新找到领地。尽管，一切逃不过虚无的嫌疑，有不合时宜的成分，但我仍然沉醉于这一刻阳光的手指勾勒的灿烂。
　　春天，在一点点地接近。雪的沉默里，我置入哀伤的幻想。我们原本孤独，积雪是更加盛大的孤独，衬托着我们的渺小与无力。还没有人谈论春天，寒冷让世界充满了耐心。
　　我的记忆里是一场奔跑的疾病，不断错过的风景如秘密的契约，填满时间的裂缝。我环顾四周，我更适合作为一个寄居者存在。冬天与春天都有着归人的气质，它们拒绝任何伤感的比喻。
　　蓝，把正午渲染得更加适合做梦。我模仿雪的沉默，旧日子在我的身体里投下倒影。我本该感谢噩运，如同珍惜一份意外的礼物。赞美是乏味的，当月光覆盖寒冷，诗意的温暖就在黑夜的脊背上行走。
　　二
　　醒来的是睡眠，不肯醒来的是梦境。雪并无表达的欲望，是我在一次次地杜撰轻飘的言辞。寒冷总是让我绝望，但却并未把我击伤。那些茂盛的诗句可以在枯枝上轮回，借助一场风的尖叫，赋予平庸的生活不平庸的意义。
　　也许，我不过是在积攒着一个个行将枯萎的时日，等待着与积雪一起融化，渗入泥土的深处。我期许的似乎越来越少，但也似乎越来越清晰。残缺的人生原本是自己设计，寒冷却因其漫长，而无辜承担了残酷的罪责。冬天的胸口有许多秘密的真相，当然也还会有一丝荒诞的意味，让我们重新认识自己。
　　三
　　正午从窗口滑落，隐疾在皮肤上一点点扩散开来。与世界的争斗从来没有止息过，与自己的争斗却一次次溃败。哭泣与尖叫在寒冷中都被雪的沉默收容，在春天到来之前，我们不要使用粗鄙的语言。即使日暮西山，那残存的一点爱意也要释放光芒。
　　我们不知晓雪的深刻，我们更不知晓此生的目的。冬天在退场之后仍会在春天的气管里留下咳喘的病根，春风吹过一夜，背阴坡的雪还在倾倒寒冷的历史。
　　时间的回声涌入起伏的地平线
　　站在街头，我前行的方向又一次被切割。时间恰好，擦肩而过的都是我预料中的面孔。阳光束紧单薄的腰身，风满衣袖，杨树向天空抖动理想主义的黑发。没有哪个方向是值得怀疑的，每一条路上都留存着相同的脚印。我只要向前走，带着最初的目的，就一定能沿着原路返回。
　　太拥挤了，连语言都摩肩擦踵。我发现我一直在与同一个人相遇，在同一种表情中延宕。喋喋不休的街头，从来都在讨论一个问题。锈迹在大地的皮肤上蔓延，舌头僵硬，语意模糊，春天还穿着旧衣衫。
　　旧建筑涂抹新颜色，旧情事却怎么也沾染不上杏花的颜色。谁在旧街头走失？谁又一直在旧街头等待？把那个腐朽的冬天从记忆深处挖出来，那被毁坏的誓言还完好如初。流逝的必定在岁月的岸边寄居，等待着成为又一次演绎的脚本。
　　天气在犹疑，城市也在犹疑，黄昏的宫殿一片灰暗。我是如何度过这个春日的？虚度与虚无是两个不同的概念，我捕捉诗句里的意象，在时间的夹角处，展开另外的一生。我在词语里流浪，不停地与一个个旧念诀别。直至黑夜降临，我听见时间的回声涌入起伏的地平线。
　　旧街头行走着那么多老去的人，流水悲白发，春天泛起的银光在皱纹里闪烁。爱情早已面目全非，当初站在街角的人，眼里横陈沧桑。他坚持在春天里播下一粒种子，花蕾含香时，他却默默地走开。