世界成了一面簸箕。我躺在里面，听自己被蚕食的声音，唦唦唦的，像那些消瘦的云不甘的哭泣。
　　生命的脉络凸现在一些忙碌的嘴巴之侧，白生生的，有如一根根难以下咽的骨刺。
　　位置被固定。明明知道这就是自己的人生残局，我也无法起身收拾。
　　有时候也在想，
　　如果我躲过了那双采摘的手，我的生机就还能在田间地头的某棵树上演绎下去。
　　就还会有阳光照耀我，有花儿仰慕我，有蚕儿在远方想念我，呼唤我。
　　我的岁月就还会被希望镀亮。在一棵高高的树上，我还可以任意诠释有声有色的含义。
　　来来往往的风里，我也不会理睬谁的吼叫和驳斥。
　　现在，我却连翻身的机会都没有了。躺在一面簸箕里，我等待着来自各个方向的嘴。
　　我的生命在各种张开的嘴巴里一点一点地枯萎，一点一点地被吞食。
　　有一只手在翻动。我知道，这只手翻动我，也不是为了让我能够躺得更舒适，而是为了方便那些洞开的嘴。
　　被手掌控，我的天地只剩下簸箕的一隅。
　　在一面簸箕里，我静静地倾听，自己消失的声音……
　　垃圾桶
　　谁把我摆在那么多目光的中央？很多人走近我，只是为了将他梗在喉咙的不快吐出来，只是为了给他身体里的垃圾找一个搁置的地方。
　　作为垃圾桶，命运安排给我的就是默默接纳。拒绝是我不可能采取的态度。
　　也有一些善良的风从远方赶过来，换着角度为我吹去眼角的灰尘和泪水，吹去那些和我纠缠不休的异味。
　　这个时候，我也能够闻到不远处的那些花香，看到那些花朵面无表情地打量我，我就揣摩她们会不会把关注的目光投射到我的身上。
　　我是垃圾桶，两只大大的嘴巴注定了我有很好的胃口和肚量。
　　一些花枝招展的姑娘走过来。她们掩着口鼻从我面前走过去，淡淡的香味飘过来，常常激起我无尽的想象和忧伤。
　　我是一只孤独的垃圾桶。我的身体装满了别人的垃圾，自己的心事却找不到一个存放的地方。
　　岁月枯黄。雨雪风霜年年袭击我。没有人为我提供继续支撑下去的力量。
　　在某一个街口，我倒下了，像一个风烛残年的老人。
　　一辆垃圾车开过来。我被一些捂口掩鼻的环卫工人甩到了车上。
　　终于有机会挪动一下位置了，可惜我去的地方却是垃圾处理场……
　　岁月让我变得一无是处。我也成了一堆垃圾。
　　惊惶回望，在我离开的地方，一只崭新的垃圾桶，已经上岗。他那精神抖擞的样子，跟我初到那里的时候，一模一样……
　　山里的心事
　　找不到出路的风在山里窜来窜去，扯下一把又一把的黄叶，抛向空中，扔进水里。它们歇斯底里的样子，总让我怀疑它们写在树叶上的信息，充满了躁动和孤寂。
　　我看到，天空只是略略一低头，就把树叶丢给了大地，丢给了腐烂和沉寂。只有溪水，像一位辛勤的邮差，背着风的投寄，匆匆向山外奔去。
　　那是风写出的信。信里的内容，只有山懂，只有水懂，只有在山里忙碌的羌人们才会懂。
　　风来风往的时候，羌人们正在寨子里或者山路上用脚丈量自己的日子，用手揉搓自己的日子。他们给平铺直叙的日子祭上羌红，添上炊烟，或者羌笛和歌声。他们想把自己平铺直叙的日子弄出一些色彩，弄出一些动静。
　　流水过来的时候，他们发现自己的影子，原来也可以充满活力和生气。
　　在山里长成的风水，善于阅读天空的信息。它们在天空铺开的云朵里，看到了另外一个世界。它们知道，那个世界离自己很近，但始终游离于自己。
　　黄昏的时候，风就会赶到溪边，打听它寄出的那些信，走到了哪里。
　　一些羌民握着手机匆匆走出寨子。他们在寻找信号好的地方。他们想让山外的问候，听起来更真实，更清晰……