【摘 要】
：
在你什么都不做，只写诗的日子里 岛上的历史，一次次被揉掉 但是，纸团，也在偷偷舒展 无济于事，那些字早已被沟壑填满 你怀念在南方上学时，崭新的日子 连一封信，也会在投递的路上，反复穿过林荫 羞怯的话，就交给窗口的藤蔓执笔 谁都没有特别想去的地方 徒然羡慕地理老师在黑板上把地图画得那样好 这几年你写了大量的草稿 为了将这些奇怪的记忆消耗掉 唯独毕业论文不断再版，砌成了一面软墙
论文部分内容阅读
在你什么都不做，只写诗的日子里
岛上的历史，一次次被揉掉
但是，纸团，也在偷偷舒展
无济于事，那些字早已被沟壑填满
你怀念在南方上学时，崭新的日子
连一封信，也会在投递的路上，反复穿过林荫
羞怯的话，就交给窗口的藤蔓执笔
谁都没有特别想去的地方
徒然羡慕地理老师在黑板上把地图画得那样好
这几年你写了大量的草稿
为了将这些奇怪的记忆消耗掉
唯独毕业论文不断再版，砌成了一面软墙
让怕疼的人去撞
认识你的人
早已放弃靠印刷体辨读你的字迹
如今我跟在一群人后面，因为想念又不能提起
只能沿着原来的折痕开始塌陷
如果你打开，先别生气
雖然这些话看上去像是责备：
就算有人走了你不敢走的路
你也不关心他的前途吗
在你离开桌子，什么都不做的日子里
烟柱直立，天平也不曾倾斜
只有牵牛花在骤雨前反复地颤动
你想到这多像卡顿的唱针
停在了那一句，“人生是否要珍惜”
其他文献
我要制作一个我们的日子，所有的 阳光，空气都来自 我的手心 一朵太阳花是我们的太阳，近处的铁轨铺满 嘈杂的鸟鸣，一声声把我们 唤醒;远方的稻穗 吟诗，作画，奇怪嗎？ 清照的词，苏轼的大江东去 一路上都是 我们只行走，只留下黄鹂 我们比太阳高兴 我们知道那深处的寒露 是一串串 白水晶
你困在好风景外面多久，你的好时光 与无端焦渴就有多久。头戴荆棘的人 撑开变形的手指，阳光和蜷缩的婴儿 从指缝里漏出来，怎么看怎么惨白 而你并不肯落下指认的手 你无数次模仿亭子里的人，嘴脸上揚 将一盏好茶高举眉心 “这人世不值得鼓足勇气去看” 那边风景越美，你越美，越孤独 可是，每个人心里都有一座 搬不走的且停亭啊，更有一颗 啖茶之心 在茭白与野蜂嘤嘤之上 在李渔与顾北间，
两丛街道，轻缓地汇流进了 红襟鸟栖居处，脚下是岸堤。 河流在冰冻前，舔舐着秋天 滚落的杉树皮，也进入高潮 而发烫。鞋底的纹路被磨平 仿佛他真的，曾扛起花楸树 又從月光下，捕捞后回到家。 已搁置的呼吸，正从地下室 迂回地释放。酒精、肉桂枝 和一台从镇中迁回的老虎机， 他经过的路，从平坦到隆起 至山中，焰心突袭了一盏灯 使他忆起，从泳池挺起身时 没有一双眼睛睁开。接着他 搀
你留下白棉花的縫隙，是为了 让我吐出一口年少的哈气吗？ 在十二月，八十年代的冬天真是严寒 冻出的鼻涕直接抹在树干上 我有足力鞋与灯芯绒外套的勇敢 尚没有风吹麦浪的摧毁之心，直到你 想办法找来一件时髦的大衣 带金纽扣的那种，带号的那种 我们裹在大衣里亲吻，在蒸汽列车上 在众目惊愕下，金纽扣跟我 一起飞了 在那个手写体的年代，我用 八分钱的邮票寄去十九岁的纽扣 它除了旧衣柜的
梅雨接连落下，生活开始 展露出肝脏般的砂质口感。 人们变作风里一口口独鸣的铃铛。 室内钟表的呢喃起伏，在雨季孤勇。 初春，有人死于煤气中毒。 老桥头突然活泼起来，鞭炮爆竹。 整日穿着拖鞋的妇人口齿绵绵， 新鲜地讨论着业已僵死的亲眷。 睡眠中的男人，吧咂着嘴， 货船与画舫次第出现，平滑地 钻入桥洞。大河曾妙手空空， 吞下过十七个小孩。抓过雏雀的手 會终身出汗，拿不稳刀剑。
夏初我尽可能驶离了东海岸 在飞翔的薄衣中 对一只海鸥推心置腹 再看它飞走 口袋有什么被语言喂养的碎东西 此刻成了一群熠熠的海豚 跃出梦境的每一下 都喂给了我嘴里的那颗星 再来一颗甜蜜的…… 再来一声昂烈的…… 我们总要选一个方向离开栏杆 那只看不见的鲸鱼 闭上眼能离它更近 它就那么巨大地浸在海里 想象自己是小身体 睡前伸手想摸到它 就松开了抓紧了一天的怯懦 我们是
人生到处知何似，应似飞鸿踏雪泥; 泥上偶然留指爪，鸿飞那复计东西。 定州的官道上，一辆马车向南行驶。车内，中年人头戴乌角巾，手捧诗书，深情地回望着斜阳柳树。他叹了口气，缩回车中，城门口，许多百姓自发来为他送行。 他这一行，要流落到千里之外帝国边缘的岭南。曾经，他是名满天下的京城学士，如今，皇帝一封语气严厉的圣旨，几乎宣判了他政治命运的死刑。 宋哲宗绍圣元年（1094年），苏轼被贬为远宁军节
你从一条我不曾涉足的泥沙路向海走来 你看过的风景，终于成了你的表情 异常平静，由此我知道 我是你丢弃的另一个自己 因为满怀希望，所以天更加阴沉 我所经历过的，所有与我无关的事物 已经筑成沙塔 塔尖在消逝中更加精确 消逝的则成为音乐 我如此无望地祈祷，比它变得更小 比你更善于剥落 在消逝中不断與完美擦肩而过 直到一无所有
进入教堂 就是钢琴的内部了 親吻过玛丽 歌声让出了甬道 我真正地走近 认出这是天堂的打字机 只能写这一种包含一切的信 钢琴师坐在琴凳的草坪上 这空气的雕刻家 空气中满是奕奕的鹅毛笔 他头上却是一小片安静的坏天气 我们的黑眼睛围绕着他 手拉着手 仿佛他是这个屋子里 唯一一个坐在雨中的人 却成了我们的篝火
在贝多芬抢救了许多个 几乎听不见心跳的黄昏之后 如今我跑步也已经 能路过一片低头的向日葵 它们垂着死神多毛的手 整张脸布满了闭不上的眼 像刚刚在一场拔河中 充当了绳索 我的嘴苦涩，紧闭着。在校园里 沿着秋夜的波纹，尽量地兜转 陀螺一般，全靠倒地的一瞬 倾出自己所画的圆 也許在过去的某一天 我反身抓住了上空的鞭子 攥紧！——假如真的有，另一端 在一团火后面，看着我 我