打小时候起，在我的记忆里，你就是个爱笑的女人。穿着鲜红色的大棉袄，握着我凉冰冰的小手，走街串巷，你的脸上总是笑着，像个熟透的石榴。那时，你的笑容是我最大的温暖。
　　不知何时开始，也不知为什么，你和爸爸突然分开睡了。应酬交际到深夜的他总是一头倒在客厅沙发上，而你总是半掩着门，蒙着被子，默默哭着。我躺在你身边，看着昏黄灯光下泪珠从你的眼角滚落，打湿枕角。
　　从那以后，你就很少笑了。偶尔，你牵着我的手走在路影交斜的街道上，看着我冲向一群啄米的鸟儿，把它们赶起，朝着天空大叫，你的脸上浮起一抹转瞬即逝的微笑，那是我最珍贵的记忆。
　　法庭上，你用急切又充满期望的眼睛盯着我，眼眶里的泪水似乎马上就要流出来了。我不知所措，像块木头呆呆立着。
　　一个红章，两个签名，一纸公文，最后，我被判给了爸爸。你倒在地上，哭了起来。
　　从那以后，你就再也没有笑过。
　　每个星期你都会来看我，大包小包拎着我最爱吃的东西。我们坐在以往常去的公园里，看着地上的鸽子争食，我给你讲学校里有趣的故事，你听得很认真，可你从未笑过。
　　公园里那棵老树上的叶子绿了又黄，落了又长，我牵着你的手静静地走在那条走过千遍的小路上，我用我暖暖的大手抓着你凉凉的小手——我已经比你高了不少。
　　你没有说话，你怕一开始就不会再停下来。而当无奈分别时，早就该流干的眼泪又涌了出来。
　　黄昏下，落日金色的余晖映得你发间的银丝闪闪发光，你眼角的皱纹与深深的泪痕交织在一起，肿胀的眼睛让人心疼。
　　我终于鼓起勇气：“妈，这么多年了，虽然我被判给了爸爸，但我从未忘记我是你儿子，你永远是我妈！”
　　你愣了一下，转而眼泪又止不住涌了出来。你笑了！阳光下你的笑容是金色的，那是我见过的最美的东西。
　　我把你拥入怀里，含着泪水，再也说不出话了。
　　我终于又看到了你的笑容，真好！
　　钱钟书在《围城》中写道，婚姻是金漆的鸟笼，外面的人想进来，里面的人想出去。如今這鸟笼碎了，可你依旧坚守在这围城里，你的笑容是上天给我的最大的奖赏。妈，我爱你！能再次看到你笑，真好！