伤情处，高城望断，灯火已黄昏。
　　——记
　　你坐在草庐中，屋子的一面慷慨地大开着面向树丛。我曾见过这样的草庐，在语文课本中《陋室铭》的插图上。
　　茶叶从你的指缝间坠落，掉到杯底发出清脆悦耳的细碎的响声，如同风吹动挂在窗口的风铃。霎时，心静。
　　悠悠提起茶壶，白雾霎时间涌动起来模糊了一块空气。水咕咚再咕咚地注入杯中，像在唱着一首信手拈来的歌曲。然后，戛然而止。
　　无需可以点香渲染，无需用青花瓷杯，无需红木桌椅，从山中掬一把清溪，随手弹拨几根琴弦，就地而坐，举杯邀云，不亦乐乎。
　　回首庭中人，平林淡如画。
　　不禁为你，雾失楼台，月迷津渡。
　　山中的小溪依旧不疲地流动着，它们以为那个白衣胜雪的男子还会轻轻地将清澈的溪水掬起来泡一杯香茗。屋中的茶壶依旧冒着热气，它以为那个一直漫不经心松松散散的男子还会用它冲出一屋的草木香。我依旧在某个暗处踮脚张望，我以为你还会沿着积雪上的马蹄印慢慢骑着马回来，用琴音扰乱我本来就不平静的心。
　　你背对着我看向窗外，我看不見你的表情。
　　刚刚下了一场雨，黄昏在湿漉漉的水汽里被放大再放大，直逼眼前。鸟鸣由远而近响起来了，叽叽喳喳好不热闹，仿佛一切刚刚睡醒，打了个懒懒的哈欠。
　　香炉中点着淡淡的香，不会浓的刺鼻让人想逃离，也不是香味古怪闻多了内心翻江倒海，如同被清水洗洗洗过，用石磨研磨滤去所有亢奋的香气，悠悠升起。
　　能不能柱一根拐杖，走进幽静的山间，戴一竹笠，踏着松软的泥土，草鞋不禁沾上了青草的气息。竹笠滴下的水滴，浸润了青苔。
　　有人推门进到你的屋子里，他唤你“丞相”，我眼睁睁地看着你似漫不经心地用衣袖从眼角拭去，慢慢转身，帶着平日里见人的那种自信胸有成竹的眼神，羽扇轻摇，仿佛什么也没发生过。
　　别人叫你丞相也好，武侯也好，相父也好，老师也好，我永远明白，当撇下这一切生前身后的称谓，你就是诸葛亮，那个会脆弱会悲伤，但绝对不会失去信心的诸葛亮。不论遇到谁，不论什么时候。
　　我终于明白，纵使时光被拨过了一千八百年，甚至会更远，你的名字和风采，依旧如往昔。小溪，茶壶，我，还有很多很多的人和事，依旧在踮脚张望。
　　你，名垂宇宙。
　　一生太短又太长。
　　短到你还不曾见刘氏君临天下，长到你现在依旧活在我们心里。
　　我在疏萤时度鸦雀南飞的夜晚在庭院里踮脚张望，一抬头，就能看见漫天的星星，勾勒出你俊朗的轮廓。