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走在陌生的街道,唯独的熟悉竟然是来自天桥上卖艺人拉的二胡声。我伫立在天桥底端,听着一声声的孤独碰撞,那不是盲人阿炳的二胡声,我始终坚信,每个被拨动的弦都能飞出属于父亲的音符,虽然拉不出他的故事,仍可以让我想起他拉二胡的模样。那些故事是属于父亲的二胡。
父亲的二胡在那个物资匮乏的时代兴许是个奢侈品。那时候的人会识字懂音律显得是如此难能可贵,更何况土生土长于一个贫困的小县城。我曾问过父亲,为何那个年代那么多人迷恋着二胡。父亲却告诉我西方的钢琴。时至今日,我才明了那个时代音乐与贫穷无关。他们单纯着只想拥有音符的美好,而非名利的影子。
父亲热爱于他的二胡,即使他唱歌偶尔跑调,却在院子里边拉着二胡边哼着小曲。直到有一天二胡的弦断了后,他再也不碰二胡了。那一天是在他至亲离开过后的第二天,我看着那把伤残的二胡挂在家里的墙上,垂着一根掉落的弦,偶尔让风吹的左右摇摆,不知往哪,这一挂就不知道经历了多少秋冬。我从最开始偶尔跑去吹灰尘玩到后来也对它爱理不理,灰尘堆积成了岁月。待尘埃积得老厚便成了埋葬父亲的土。
父亲走后,二胡也走了,二胡不再挂在墙上。它被小叔带走了,即便它不走,我们也会走。它不再是那把二胡,因为有的故事会随时间沉淀,故事里的剧情也将沉淀到最底处,我们不再去倒腾,不再去追究,我们怕徒增感伤。父亲的二胡便是如此,即使断了的弦再连上,拉的人不可能再是故人,又怎么会有那种故事,愉悦悲伤已然写的不再是他。即便只有那么几个音符为他而埋下的伏笔,我仍怀念这里面的故事情节。
我站在天桥底端开始慢慢往桥中央走去,我想听一点故事,从几个音符开始,用二胡拉出凄美的孤独。里面有我父亲的背影,那个正要把断了弦的二胡往墙上挂的背影。
父亲的二胡在那个物资匮乏的时代兴许是个奢侈品。那时候的人会识字懂音律显得是如此难能可贵,更何况土生土长于一个贫困的小县城。我曾问过父亲,为何那个年代那么多人迷恋着二胡。父亲却告诉我西方的钢琴。时至今日,我才明了那个时代音乐与贫穷无关。他们单纯着只想拥有音符的美好,而非名利的影子。
父亲热爱于他的二胡,即使他唱歌偶尔跑调,却在院子里边拉着二胡边哼着小曲。直到有一天二胡的弦断了后,他再也不碰二胡了。那一天是在他至亲离开过后的第二天,我看着那把伤残的二胡挂在家里的墙上,垂着一根掉落的弦,偶尔让风吹的左右摇摆,不知往哪,这一挂就不知道经历了多少秋冬。我从最开始偶尔跑去吹灰尘玩到后来也对它爱理不理,灰尘堆积成了岁月。待尘埃积得老厚便成了埋葬父亲的土。
父亲走后,二胡也走了,二胡不再挂在墙上。它被小叔带走了,即便它不走,我们也会走。它不再是那把二胡,因为有的故事会随时间沉淀,故事里的剧情也将沉淀到最底处,我们不再去倒腾,不再去追究,我们怕徒增感伤。父亲的二胡便是如此,即使断了的弦再连上,拉的人不可能再是故人,又怎么会有那种故事,愉悦悲伤已然写的不再是他。即便只有那么几个音符为他而埋下的伏笔,我仍怀念这里面的故事情节。
我站在天桥底端开始慢慢往桥中央走去,我想听一点故事,从几个音符开始,用二胡拉出凄美的孤独。里面有我父亲的背影,那个正要把断了弦的二胡往墙上挂的背影。