朋友眼中的她：
　　一头短碎发，一个高个子；一双爱说话的眼睛，一颗敏感而阳光的心；一个爱笑的女孩子，这就是曹雨冉。她喜欢独自一人在街头小巷走走停停，开得忘乎所以的合欢、线条般穿插而过的来往行人，都能让她陷入沉思，浮想联翩。她喜欢沉浸于书店的墨香醉人，有时悲欣交集，有时不知今夕何夕；她喜欢奔跑于绿茵场的呼啸风声；她喜欢大提琴的低沉音律；她喜欢中国画的水汽淋漓。她的心中有着自己的世界，有云雀于塞北寒烟踏歌而来，许她一個永远不老的春天。
　　仿佛追梦的夸父，倒下时却或许连幻化为邓林的资格都没有。
　　指肚抚过眼前惨不忍睹的巷子，细致的铅墨伴着浓稠的失落恣意汹涌。耳畔，似有窗外掩不住的冽冽寒风呼啸而过。
　　那些追逐着查拉图斯特拉的一个个课间，那些因为威廉·福克纳大段大段的跳脱文字而致失眠的深夜，那些被马尔克斯的奇幻诡异点燃的跃动，那些被阿列克谢耶维奇拘起的伤感……过往的种种似乎成了满地冰凉的碎片，串成莫大的讽刺与悲哀，冷冷地反射出我眼角凝聚滚动的失败。
　　冬季已至，风花雪月只宜束之高阁、满怀尘埃。所有人凌厉的眼神与开启的唇形都勾勒出同样一句：“不要浪费时间。”
　　被刽子手勒上套索般，万物已被下了最终定论。可以反思，不可以消沉；可以运动，不可以散漫；可以读名著，不可以读非教辅用书……如果说试卷、四大名著是三角梅、绿萼梅、白五瓣，那么与己情投意合而又“无价值”的书籍便成了不合时宜的荷花，似只宜凋零。
　　蓦然地，想起了李木生的《冬荷》。
　　荷的尸骨狼藉于冰雪的湖面，东倒西歪，稀稀落落，似乎从没有火一样燃了一池的荷花，似乎从没来过尖角小荷上立了近千年的蜻蜓。但被风寒榨尽了水分又算得了什么？直的，弯的，拱的，垂的，是荷柄的舞蹈；灰的，黄的，黑的，褐的，是荷叶、莲蓬的存在。被风霜雪雨反复肆虐后留下的创伤里，褶皱间的灰色质地却永远残有浅浅的绿，带着柔韧劲道的生命的力量，历垢世而弥新弥净。
　　纵使寒气苍凉戗人，那一丝荷的清香，依旧悄然潜入心肺，不离不弃。
　　一个人的行走，可以走出英雄的荒凉，但绝没有英雄末路的悲壮。一株冬荷的屹立，可以没有缠绵悱恻的娇态，但定少不了傲然临雪的风骨。鲁迅的时代早已过去，赵四爷和假洋鬼子们却依旧横行。《乌托邦》中说：“但是我们绝不绝望而期冀地奔向前方。”
　　但是我们绝不绝望而且期冀地奔向前方。
　　那里有一池冬荷，那里有一池歌响。
　　纳金斯定理和射影几何理论并没有发生冲突，阿尔德芙敏感纤弱的文字也从不会影响一个人对英语阅读的判断……根源实为自己未能求得平衡而总一心两用。倘能真正合理安排、调控好时间，纵使冬季以其自诩的理所当然剥夺了荷绯红的流光溢彩，那么其枝柄依旧能于飞雪中显出决然之态，奏响一阕生命凯歌，绎一池诗意盎然。
　　仿佛逐日的夸父，追逐着梦想踉跄前行。或许连一片邓林的福泽都不能留给后人，但只要努力尽力了便是无悔。即使远方的参天茂林直抵九霄，我做好自己的葡萄青藤，任岁月变迁，以自己独有的好奇模样拥抱这人间清风明月即可。
　　冬日的月光滚落于桌角，有着白亮的诗一般的形状。我明白是那逐梦的信念与文学的心让我有了自我治愈的能力和坚持下去的勇气。那些芬芳的文字与书籍，即使在冰冻三尺的季节，仍是一池冬荷，一池歌……
　　（编辑：关晓星）