风
　　人近中年，已是多事之秋。这时有风，将我摇晃，我看到风中的弧线就是一次人生的轨迹。我不断地书写究竟有什么意义？诗人日月兰说：“鸟如果飞得太高，它的叫声必渺茫，必然很少被人听见。这样的话，叫得再动听也必枉然。”好在我自认飞得还不是太高，太远。我所有的书写都是生活真实的写照，相对于高蹈，是低。相对于澄澈，是浑浊。就像风从工业区刮过，卷起纸屑、尘沙、塑料袋、煤灰，这就是我的日常。我不断在作品中增加的人名、地址、真实事件，他们经历过的我再经历一次，就像一个人的两次的生活，或面对镜子中的影像，同悲喜共命运。但他们又是不知情的，他们隐在我的文字后面，永远不为人知，他们和我没有了埋怨、纷争、牵缠。他们是我的父兄、姐妹。所有的人都会消失，我也会，但文字却可以保存下来，再大的风也有来处，不管是起于池塘、蝴蝶的翅翼，或者草梢木叶。生活在低处。低处才是生活的源头，也是终点。
　　小雨水
　　一场雨是孤独的，它从何而来。阴郁着脸从我们的头顶经过，甚至无人发现预先的潮润。下雨了，谁会在意一滴雨，从哪个角落哪一滴雨从高高的天空义无返顾地跳下来呢？第一滴雨是无声的，它在和命运抗争的过程是隐匿的，因为卑微因为一些不为人知的原因，雨最终要落下来才成为雨，成为我们认定的透明的事物。它有形体，可视，可触，它是凉的。有快乐，有烦恼，容易被蒸发或吸收。一滴一滴的雨可以汇成一条大河，可以在荷叶上滚动、汇集，呵！珍珠。多么庸俗的比喻。卻成为往昔岁月的见证。年画上的胖娃娃坐在鲜嫩的荷叶上，清亮的眼睛里满是惊喜。当然这只是一个浪漫主义的想像，却又有世俗生活形而下的祥瑞。真实的情况是，折断的荷梗，盖在大大的脑瓜上，满手污泥，黝黑的手臂挎着薅草的竹篮，也可能抓住一条肥硕的泥鳅使劲地摔打，以防滑溜溜的泥鳅再次出逃，使傍晚的一顿美餐成为泡影。一滴雨也在成长，有幻想，有叹息，有争吵。雨是对水的反叛，是水的升华，雨和阳光有个约会，它们碰撞、融合，呈现出眩目的弧圈。雨从此改变了方向，它轻，它在天空凝聚，所谓风云际会，说得就是雨。那是我们看不到的地方，那里有大欢喜，使雨得到了再次提纯。而我们过于沉重的身体实在需要雨的涤荡，雨是一种世俗关怀，我们在和雨的印证中看到人生的谬误。又一滴雨落下来，然后是绵绵密密地渗透。