五月十二日之后，写诗
　　是奢侈的。
　　
　　我的心已然破碎，泪水就要
　　为你流干。我无法让手中的笔，
　　让瘦弱的文字，使任何
　　一个生灵复活。
　　我不敢写，我害怕：
　　每写一点，就是一滴血，一滴泪，
　　每写一竖，就是一条呼救的手臂，
　　每写一横，就是一具僵冷的生命，
　　每写一撇，就是一块坠落的楼板，
　　每写一捺，就是一根扭曲的钢筋。
　　一个字刚刚写罢，我便听见
　　一个尖叫的灵魂。
　　
　　而一首诗多么小，它不可能承受和接纳
　　更多的疼痛，
　　甚至不能安慰一个孩子，让他
　　停止哭泣。
　　这张纸太轻，太薄，太白，
　　它无法挽救一个
　　在生死边缘挣扎的生命，无法掩盖
　　一个长眠者血污的面容。
　　
　　而我，在远离灾区的北方，
　　颤抖着双手，流淌着泪水，
　　献出滚烫的400毫升血液，
　　掏出几张单薄的纸币，
　　点燃一枚微弱的蜡烛，
　　写下这些无助的诗行，
　　我感到的是——
　　来自灵魂深处的羞耻和愧疚。
　　
　　——原载于《诗选刊》2008年6期
　　
　　三十七年
　　——给自己的生日
　　
　　他拥有最深处的孤独，和幽暗的蓝。
　　“时间越来越少，像
　　沙漠中，不得不消耗的清水。”
　　
　　“他挥霍了少年和青春！那仅仅是
　　一万三千五百天？这其间，有多少事物
　　容我们仔细把握？”
　　
　　谁磨利了岁月这把快刀？
　　轻微的失语，偶尔的烦躁，
　　头发零星地白了，十几年前就是如此。
　　那些小小瑕疵，不用遮掩。
　　时光渐进，他庆幸自己远离人群，
　　拥有干净的手，和良心。
　　
　　三十七年，他唯一学会的是——
　　宽容世界的残缺。
　　一个知道妥协的人，不再为
　　理想与世俗左右为难。
　　“该来的阻止不了。急于追逐的
　　会加速从眼前逃离。”
　　
　　他有自己喜欢的路，这些年来一直走，
　　不紧不慢。终点永远没有
　　路边的景致迷人。
　　不再轻言死亡，厌倦和放弃：
　　“自杀是可耻的！那太便宜了死神，
　　让他自己来取吧，
　　我，就在这里！
　　还有多少有趣的场景，美妙的爱情，
　　噬心的痛苦
　　等着我亲自去遭遇。”
　　
　　三十七年，弹指之间，
　　鞋子上八万里尘土，
　　肩头些微的头皮屑，掸掉了……
　　宁静的秋日来临——
　　心境开阔，如一池高原上的湖水，
　　将千尺波澜掩藏于心底，
　　享受着，
　　生命孤独而澄澈的幽蓝。
　　
　　青春痘
　　
　　哦，别逗了，
　　这一粒
　　在我的额头最后爆起的
　　青春。
　　
　　都远去了，消逝了，
　　不再回来
　　我的曾经的
　　闪光的，
　　燃烧的，
　　火热的，
　　梦幻的，
　　青春呵——
　　
　　哦，别逗了，
　　这一粒
　　突然闪烁在我皱纹间的
　　青春——
　　
　　你，多像寒夜
　　渐冷的灰烬中
　　一粒
　　苟且的火星
　　从岁月尽头刮起的劲风
　　不会姑息你
　　
　　你，多像深秋
　　苍茫原野上
　　那一朵
　　幸存的雏菊
　　从时光深处袭来的寒流
　　不会放过你
　　
　　都熄灭了吧，
　　都凋零了吧，
　　那些躁动的，
　　悬浮的，
　　浑浊的，
　　扭曲的，
　　都沉静下来吧，
　　都安详下来吧！
　　
　　哦，别再逗我了！
　　我已经不是
　　那个妄想在流水之上
　　雕刻自己名字的人
　　（即便刻在石头上
　　又怎么样呢）
　　那个奢望在天空
　　放飞翅膀的人
　　（在大地上行走一生
　　也是美好的呵）
　　
　　我将在世俗中爱着
　　一天天
　　老去
　　宠辱不惊
　　物我相容。
　　俯仰天地之间
　　人生何其辽阔！
　　
　　别了，这一记
　　青春的
　　疲倦的回眸。
　　
　　别了，这一抹
　　青春的
　　留恋的余照！
　　
　　当它消隐于我的额头
　　亲爱的，
　　用不着伤心！
　　请相信我真正的青春
　　才刚刚
　　来临
　　
　　——原载于《星星》2008年6期