过 客

　　加速度敲打着每一根枕木——
　　让目的地在自身的战栗中渐渐失去意义。当我目送上一列火车远去，这座城市固有的浑浊、坚硬，被慢慢稀释;一个个平素忽略不计的场景，渐渐聚拢为一个完整的故事。
　　它越来越远，越来越小，在轰鸣声中由一条线压缩为一个点。每一张映在车窗上的脸，以及还未完全发育的泪水、微笑，也最终化入一己的前方。
　　它承载着的情节，阴晴难定，但基本与我无关。甚至，沿途的风景，可能也会忘掉它来过的印记。
　　人生的边际线可能也是如此：一边延展，也一边流失。
　　一些来来去去的脚步，轮番占据这个月台。它们认定——抵达与启程，就像两个相互咬合的齿轮，会在彼此的裂隙间填满生活的油渍。
　　它们组成一支喑哑而沉重的队伍，依次登上自己的入口——
　　成为缓缓移动的深渊。

背 影

　　一次长途迁徙，不会搜刮掉丝毫的体重。
　　离站时，没有人会赖着不走，也没有人打算將旅途的劳顿呈递给异乡的城市。虽然，亲人们停驻在原地。对于很大一部分人来讲，远方的世界是五彩斑斓的，可供挥霍的梦想与未知，葱郁如林木……
　　反观身后，空荡荡的视野其实更让自己安心。我在心底默念一遍早安，阳光便回应以浅浅的暖色。
　　而在朱自清之后，一种背影便被刻在了月台上。它来自亲情，来自一种厚重而温馨的记挂。
　　虽然，我也曾渴望看到他的父亲的那种蹒跚背影;遇到那种父亲式的柔软与艰难——
　　但是更多的时候，我希望没有牵绊地远行。
　　不让眼泪砸出稀里哗啦的声响。
　　我喜欢将月台视作私属的心野，用以逡巡、冥思、打望。我喜欢月台上裸露的尘埃，它们可能来自远方，也可能将被捎向远方——
　　如岁月，如旅人。

沉默的卡夫卡

　　空旷的月台上，卡夫卡低头抱紧自己。
　　这个小职员的疲惫之躯，在布拉格沁凉的风中摇摇晃晃，有些缺氧——
　　他的血气不足的脸庞，好像一张等待校对的书稿：格里高利没完没了地修正自己;醉汉们匍匐着自成一行;桶骑士也不再是种单纯的象征……
　　没有太多的路，等着它们逐一走过——
　　这些由他裂变而成的主角儿们，无一例外地离开虚妄的肉身，以滑稽的面孔，活在虚拟的世界里。
　　宛若，烟花抛下的仰望者的赞美，融入繁密的风中。
　　……没有人注意到他。卡夫卡就那样安静地站在月台上，把帽子又往下压了压。
　　火车到来时，他锃亮的皮鞋，被光线照耀为一个尖利的字母。
　　代表着他寡淡如水的人生。
　　或许，是奥斯维辛的迟到，令这个孤独而又荒诞的犹太人，侥幸地活到了四十一岁，有了一个平缓的煞尾。

邂 逅

　　在傍晚的月台上，一寸寸烘热的人海，酝酿出动荡而混乱的风景：拉杆箱在地砖上留下清晰的划痕;盲道被占用，用以疏导即将飞起来的人……
　　有人揉搓着手指，作百无聊赖状;也有人用不同色彩的方言，触碰着彼此。
　　没有繁花与灯饰，朴素的顶棚一如倒扣的毡帽，笼罩着零散的身影。
　　我们素昧平生，却站在疯长的北风里，站在月台的一隅，掏心掏肺，互诉经年的宿醉，讨论起远行这枚深不可测的词。
　　我成了你口中的北方人标本，你成了我心中的江南意象。
　　在我们各自勾画的梦想里——
　　一些不合时宜的共性，被加粗、凸显。当然，我们最后用银白色的语调自圆其说，相互补充，仿佛它们是最闪耀的部分。
　　——需要被一再强调。

旅人，或省略号

　　蒲公英凌空飞起，再重重地摔下。
　　时间漫过生老病死，让每个人浓缩为尘世的一滴水：履历明确，棺椁漆黑;盖了章的各种证明，拆了封的书信，统统指认那具唯一的躯体。
　　月台杵着不动，东西南北仍是等待翻阅的风景。脚下的颠沛，也永不失效。
　　一列又一列的火车，咣当着远去，仿佛一些尚未成型的戏剧，需要我们用文字填充其间的悲喜。
　　——那些进进出出、上上下下的人。
　　——那些如释重负、翘首张望的人。
　　——那些怀揣着梦想，将身影像行李一样拖着走的人。
　　——那些候鸟般定期迁徙的人。
　　——那些将听觉塞进耳机，隔离整个世界的人。
　　——那些黄鹤般一去不复返的人。
　　于他们而言，月台是一汪鼎沸的河水，也是一个摆设。而对于月台来说，所有的这些人不过只是一粒粒微不足道的省略号。