那天，我们一群人在朋友家聚会，有摄影家、画家、书法家，写作行当里有散文家、小说家、评论家。虽然各有各家，却也相谈甚欢。
　　“在座都是家，往来无白丁。”有客恭维。“那可不见得呢。”男主人突然问正在忙碌的太太，“你是什么家？”
　　他的太太早早就内退赋闲，专心照顾先生和孩子，娴静淑雅、精明能干，會设计裁剪衣服，会缝制床单和窗帘，会做手擀面，会包饺子，会腌腊八蒜和大头菜，也有一手好园艺……都是平凡的事，她都做得极好。每逢我们在这里聚会，最忙的就是她，最沉默的也是她。
　　“我是一个生活家。”她含着笑，脆脆地说。“这真是个绝妙的答案啊。”客人说。
　　我们一起热烈鼓掌。
　　以生活为家———这是最大的自诩了吧？该是多么懂生活、会生活、爱生活的人才能说自己是生活家呢？可是……我忽然想，像我这种厨艺拙劣、经常坐错车、走错路、在日常细节里表现极为弱智的人，就不是生活家了么？当然，我也是。甚至相比于作家的身份，我的第一身份就是生活家。
　　只要活着，人人都是生活家。这尘世的人都是家里的人，只是此家人非彼家人。有得宠的，有失意的，有乖顺的，有叛逆的，有简陋的……这个家可以很大，从此至彼，遥遥万里；也可以很小，咫尺之间，呼吸相闻。
　　这真是宽阔又狭窄的一个家，丰富又单纯的一个家，厚重又轻盈的一个家，漫长又短暂的一个家。
　　（摘自《生活家》江苏凤凰文艺出版社）