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六月的天，暖暖的，略带一些微凉。学校的外面是一片小山坡，上面长满了蒲公英，一朵一朵的小黄花中间或长着一些白色的小毛球，借着微风的轻拂，那些小伞纷纷向远处飘去，只剩下地上的小杆轻轻晃动。
山坡紧挨着学校，教学楼背面土坡边上有一棵高高的歪脖子柳树，长长的枝条在窗户外面甩来甩去，每年秋天都会给一楼的地面铺上一层金黄。柳树的另一边就是一片平缓的坡地，上面长满了杂草，有酢浆草、牛筋草，但最多的还是白茅和蒲公英，因为蒲公英有黄色的小花和白色的小球醒目得很，所以乍一看上去，感觉还是蒲公英多些。
第一次遇见辉就在这个时节，也是蒲公英盛开的日子，多么好的年纪，充满着相逢的喜悦和意外的悲喜。
记得出了教学楼，从侧面上二十几级楼梯来到操场，越过一个排水沟，往上爬几十米就来到了那个小山坡，站在上面可以看见教室。那里很大，没有课时，同学们总喜欢去那里聊天，看闲书，侃大山，挥霍青春。
山坡的另一边是一片橘子林，叶子墨绿墨绿的，树很低矮，把地面遮得严严实实的，那里很少有人去，里面隐约会传来狗叫声。但是到了秋天就不一样了，那树上红红的橘子实在是个诱惑，所以靠近山坡这一边的橘子树总不见红，总是光秃秃的。我喜欢藏在橘子林边上，有一个不为人知的秘密：那里有一块光怪陆离的大石头，平日里我总去那里，享受一个人的安闲，听风吹过树林的声音。我害怕别人分享我的心事，也害怕别人知道我的秘密，一个人的世界，什么都可以去想，也什么都可以不去想，我像一只迷失方向的小鹿，跌跌撞撞地陷进青春的泥沼里，无法自拔。
课余的多半时间，大多是那块石头陪我度过的。记忆中已经记不清，我在那里吹过多少个蒲公英，每次在心里默念一句：辉，我喜欢你……然后一口气把蒲公英吹掉。蒲公英是个很有梦想的生灵，不管它生长在多贫瘠的土壤，它都会将自己的梦想做成一朵朵降落伞，等待清风来将这些小伞带走。
这是一句告白，没人听见，没人了解，我把每一句心事都告诉了蒲公英，然后看它们被风带走，飘远，直到消失。这是我无法触摸的近似虚无缥缈的幸福，是我难以自控的无法倾诉的忧郁。风一样的感情，漫无目的、四面八方地倾泻而去。
辉后来和丽好了，伤心欲绝的我最后一次去了小山坡，地上开满了蒲公英，我俯下身去，一朵一朵地吹，把所有的小伞都送上了天。看着漫天飞舞的白色精灵，我的心在抽搐，眼泪划过了脸庞。那一个个的小伞像无数只白色的蝴蝶，在多年之后，还能飞进我的梦里。
青春就像一条溪流，溶解在一滩水里。忧郁时，深不可测；兴奋时，一泻千里；温柔时，柔情似水；害羞时，含情脉脉。而我，曾经被青春灌醉，醉倒在漫天小伞的缱绻时光里。
飞越乡愁的云层
特别想吃妈妈做的韭菜盒子，记忆中那是妈妈做给我们的小点心，那是妈妈的拿手绝活，许久没吃了。许久是多久？十年？还是二十年？
妈妈拿一些面粉在盆里和着，面不用发，和成形了，放在一边。韭菜细细切好，把鸡蛋打碎撒点盐，锅里淋点油，倒进鸡蛋液，小心地翻炒，把鸡蛋搅碎，五分熟时盛起，和韭菜一起和匀。揪下一小块面，擀成薄薄的面皮，挖一大勺韭菜鸡蛋馅放在中间，一合，捏成半圆形，把边上紧紧地捏实。锅烧热，不放油，直接放进去炕熟，要不停地翻面，免得糊了。这时我会拿个碗站在旁边，兴奋地瞅着锅里。韭菜盒子熟了，妈妈铲起直接放在我的碗里，不忘再嘱咐一句：慢点吃，小心烫啊！
我小心地咬开一个口子，里面很烫，热气蒸腾的，吹了吹，大大地咬了一口，韭菜的汁水充盈了整个口腔，顺着嘴角溢出来，鸡蛋也被染得有点绿了。赶紧吃完，正好赶得上第二个。我是家里的老小，两个姐姐大我许多，家里人格外疼我一些。妈妈做的韭菜盒子是我的最爱，我一口气吃下六七个，还没等开饭，肚皮就已经吃得溜圆。
时间过得很快，世界改变得很快，妈妈也老得很快，没有心思再去做这种很费心思的东西了。就算真的做出来，吃到嘴，恐怕也不过尔尔。
老公拉着我到餐厅点了一份韭菜盒子，漂亮的椭圆形盘子里放着四个韭菜盒子。用油煎过两面，有点焦黄，肚子鼓鼓的，边上掐出了一个个褶子，整齐划一，像一件工艺品。脑海里瞬间像时光机的开关一样，你的脑海里不由自主地冒出一幅幅画面，冒出一个让你无法抑制悲伤的词：回家。
每个人心中都有一段特殊的记忆和滋味，永不磨灭。这些记忆的起点或者各有不同，终点却都是同样逝水流年的忧伤。
那些记忆里曾经有许多熟悉的小摊贩，你知道哪家的早点最好吃，你知道哪家裁缝店手艺最好，你知道车胎爆了该去哪里修，你知道哪家店卖米卖油童叟无欺。在那条路的终点站着许多始终等着你的人，他们还是当年的样子，不曾改变过。只是在这之外的世界，他们早已不复存在。有些消散在风中，有些却已远离这人世。
离开家已经十多年了，我早已经成了故乡的陌生人，而异乡却成了孩子的故乡。懂得了成长的烦恼，那不过是成年人悲伤的开始；懂得了乡愁，那才是真正听懂悲伤之歌的序曲。因为只有经历过一些苦与痛，继而经受住更多的离散，继而懂得在心底默默说相忘于江湖，然后费尽心力筑造一个异乡的家，远离了故园的那个家，才有资格说摸到了乡愁的衣袂。
儿时的故乡是永远无法再现的一块韭菜盒子，一块咸菜，一碗小米粥，吸引我们一生追随，却永无法到达。总有一天会明白，原来当年果然是少年不知愁滋味。可是，再也回不去了。我们都只能不断前行，前行，走到一个亲人再也无法帮你展笑颜的境遇里去。
那乡愁，并不是简简单单的“回不去的旧时光”。那是一段段只有靠自己才能穿越的黑夜，那是一团团只有靠自己才能飞出的云层。
山坡紧挨着学校，教学楼背面土坡边上有一棵高高的歪脖子柳树，长长的枝条在窗户外面甩来甩去，每年秋天都会给一楼的地面铺上一层金黄。柳树的另一边就是一片平缓的坡地，上面长满了杂草，有酢浆草、牛筋草，但最多的还是白茅和蒲公英，因为蒲公英有黄色的小花和白色的小球醒目得很，所以乍一看上去，感觉还是蒲公英多些。
第一次遇见辉就在这个时节，也是蒲公英盛开的日子，多么好的年纪，充满着相逢的喜悦和意外的悲喜。
记得出了教学楼，从侧面上二十几级楼梯来到操场，越过一个排水沟，往上爬几十米就来到了那个小山坡，站在上面可以看见教室。那里很大，没有课时，同学们总喜欢去那里聊天，看闲书，侃大山，挥霍青春。
山坡的另一边是一片橘子林，叶子墨绿墨绿的，树很低矮，把地面遮得严严实实的，那里很少有人去，里面隐约会传来狗叫声。但是到了秋天就不一样了，那树上红红的橘子实在是个诱惑，所以靠近山坡这一边的橘子树总不见红，总是光秃秃的。我喜欢藏在橘子林边上，有一个不为人知的秘密：那里有一块光怪陆离的大石头，平日里我总去那里，享受一个人的安闲，听风吹过树林的声音。我害怕别人分享我的心事，也害怕别人知道我的秘密，一个人的世界，什么都可以去想，也什么都可以不去想，我像一只迷失方向的小鹿，跌跌撞撞地陷进青春的泥沼里，无法自拔。
课余的多半时间，大多是那块石头陪我度过的。记忆中已经记不清，我在那里吹过多少个蒲公英，每次在心里默念一句：辉，我喜欢你……然后一口气把蒲公英吹掉。蒲公英是个很有梦想的生灵，不管它生长在多贫瘠的土壤，它都会将自己的梦想做成一朵朵降落伞，等待清风来将这些小伞带走。
这是一句告白，没人听见，没人了解，我把每一句心事都告诉了蒲公英，然后看它们被风带走，飘远，直到消失。这是我无法触摸的近似虚无缥缈的幸福，是我难以自控的无法倾诉的忧郁。风一样的感情，漫无目的、四面八方地倾泻而去。
辉后来和丽好了，伤心欲绝的我最后一次去了小山坡，地上开满了蒲公英，我俯下身去，一朵一朵地吹，把所有的小伞都送上了天。看着漫天飞舞的白色精灵，我的心在抽搐，眼泪划过了脸庞。那一个个的小伞像无数只白色的蝴蝶，在多年之后，还能飞进我的梦里。
青春就像一条溪流，溶解在一滩水里。忧郁时，深不可测；兴奋时，一泻千里；温柔时，柔情似水；害羞时，含情脉脉。而我，曾经被青春灌醉，醉倒在漫天小伞的缱绻时光里。
飞越乡愁的云层
特别想吃妈妈做的韭菜盒子，记忆中那是妈妈做给我们的小点心，那是妈妈的拿手绝活，许久没吃了。许久是多久？十年？还是二十年？
妈妈拿一些面粉在盆里和着，面不用发，和成形了，放在一边。韭菜细细切好，把鸡蛋打碎撒点盐，锅里淋点油，倒进鸡蛋液，小心地翻炒，把鸡蛋搅碎，五分熟时盛起，和韭菜一起和匀。揪下一小块面，擀成薄薄的面皮，挖一大勺韭菜鸡蛋馅放在中间，一合，捏成半圆形，把边上紧紧地捏实。锅烧热，不放油，直接放进去炕熟，要不停地翻面，免得糊了。这时我会拿个碗站在旁边，兴奋地瞅着锅里。韭菜盒子熟了，妈妈铲起直接放在我的碗里，不忘再嘱咐一句：慢点吃，小心烫啊！
我小心地咬开一个口子，里面很烫，热气蒸腾的，吹了吹，大大地咬了一口，韭菜的汁水充盈了整个口腔，顺着嘴角溢出来，鸡蛋也被染得有点绿了。赶紧吃完，正好赶得上第二个。我是家里的老小，两个姐姐大我许多，家里人格外疼我一些。妈妈做的韭菜盒子是我的最爱，我一口气吃下六七个，还没等开饭，肚皮就已经吃得溜圆。
时间过得很快，世界改变得很快，妈妈也老得很快，没有心思再去做这种很费心思的东西了。就算真的做出来，吃到嘴，恐怕也不过尔尔。
老公拉着我到餐厅点了一份韭菜盒子，漂亮的椭圆形盘子里放着四个韭菜盒子。用油煎过两面，有点焦黄，肚子鼓鼓的，边上掐出了一个个褶子，整齐划一，像一件工艺品。脑海里瞬间像时光机的开关一样，你的脑海里不由自主地冒出一幅幅画面，冒出一个让你无法抑制悲伤的词：回家。
每个人心中都有一段特殊的记忆和滋味，永不磨灭。这些记忆的起点或者各有不同，终点却都是同样逝水流年的忧伤。
那些记忆里曾经有许多熟悉的小摊贩，你知道哪家的早点最好吃，你知道哪家裁缝店手艺最好，你知道车胎爆了该去哪里修，你知道哪家店卖米卖油童叟无欺。在那条路的终点站着许多始终等着你的人，他们还是当年的样子，不曾改变过。只是在这之外的世界，他们早已不复存在。有些消散在风中，有些却已远离这人世。
离开家已经十多年了，我早已经成了故乡的陌生人，而异乡却成了孩子的故乡。懂得了成长的烦恼，那不过是成年人悲伤的开始；懂得了乡愁，那才是真正听懂悲伤之歌的序曲。因为只有经历过一些苦与痛，继而经受住更多的离散，继而懂得在心底默默说相忘于江湖，然后费尽心力筑造一个异乡的家，远离了故园的那个家，才有资格说摸到了乡愁的衣袂。
儿时的故乡是永远无法再现的一块韭菜盒子，一块咸菜，一碗小米粥，吸引我们一生追随，却永无法到达。总有一天会明白，原来当年果然是少年不知愁滋味。可是，再也回不去了。我们都只能不断前行，前行，走到一个亲人再也无法帮你展笑颜的境遇里去。
那乡愁，并不是简简单单的“回不去的旧时光”。那是一段段只有靠自己才能穿越的黑夜，那是一团团只有靠自己才能飞出的云层。