“竹笋才生黄犊（dú）角，蕨（jué）芽初长小儿拳。”那是春暖花开的时候，万物在春风的抚摸下竞相吐翠。一场大雨过后，笋似乎在一夜之间穿过土层，长出地面。鲜香甜嫩的笋，便成了人们的盘中美味。
　　每年春天笋最鲜嫩的时日，我便会背起爷爷给我“特制”的小背篓，扛上小铲子，猴急猴急地拉着爷爷去采摘笋。一进入竹林，我便煞有介事地弯着腰，仔细搜寻笋的身影。爷爷是找笋高手，不一会儿就能找到鲜嫩的笋。我黏在爷爷左右，学着爷爷的样子，两手紧紧握着小铲子，轻轻拨动竹笋周围的泥土，再把小铲子用力插进泥土，不一会儿，一棵鲜嫩的还沾着露水的笋便从泥土里冒了出来。每到这时，我都会一蹦三尺高，一边欢呼，一边抢着抱起笋，用力地抖动几下，把笋身上的泥土甩落到地上，然后小心翼翼地把它放进小背篓里。直到小背篓满得再也装不下了，我才会恋恋不舍地从林间一步一步挪下来。奶奶坐在洒满阳光的屋檐下，精心地打理我们的收获。
　　而后，爷爷会把笋一切两半，一层一层地剥去笋衣，再用刀子将竹节根部的硬皮和硬根去掉。这当口，奶奶已经把灶膛里的柴草点燃，大铁锅里已经烧上了水。待水烧开时，奶奶会将切成几段的笋放到水里焯（chāo），不能嫩，不能老，恰到好处，才能去掉笋的涩味。接着，奶奶会换另外一口锅，熟练地将早已腌制好的咸肉和笋各放一半，在锅中煸（biān）炒，再加入高汤炖煮。待这些都做完，奶奶就利落地把锅盖盖严。
　　灶膛里的火越烧越旺，一股股热气顺着锅沿的缝隙钻出来，肉的咸味和笋的鲜味相互交融，散发出诱人的香，惹得我使劲地吸着鼻子，口水早就顺着不争气的嘴角流下来了。仿佛过了一个世纪那么长，一锅喷香的咸肉笋汤便炖好了。奶奶打開锅盖的瞬间，香气便弥漫开来。这时候，我的手里早就准备好了一个大碗，还没等奶奶盛满，我已经迫不及待地大快朵颐（yí）了。
　　整个房间，甚至整个院子，都飘着笋浓浓的鲜香！那是人间最真实、最原始、最温暖、最幸福的味道！
　　又是一年采笋时，我回到老家，春雨依旧，竹林依旧，小背篓依旧，可是带我采笋、为我煮汤的爷爷奶奶却已经成了墓碑上的两个名字。轻轻抚摸着小背篓，那里再也没有了“我的笋”;吸动鼻翼，鼻腔里溢满了丰盛的菜肴香，却再也没有了“我的笋”的味道！我禁不住泪眼婆娑（suō）。
　　“你就是一棵笋，你的根深植于这片土地，与爷爷奶奶血脉相连。你，是‘我的笋’！”爸爸把我拥进怀里，轻轻地说。
　　同花兮齐貌，与鸟兮并音，冷月兮为神，凝玉兮为骨，肤兮若冰雪，姿兮比秋水，诗兮词兮，为吾心兮。卓卓然而不群，四岁能诗，五岁学戏，六龄弹瑟，七岁工水墨，芳香馥郁，远山芙蓉，进退容止，甚可观矣。
　　斯人，刘氏芳含者也！（刘芳含）