一颗心
　　大时有多大，智慧与天下文章
　　是否都能入，也都能出
　　小呢，有多小
　　比针尖小，比头发丝更细的
　　那些隐秘的念头，容不容得下
　　那些龌龊的，肮脏的
　　卑鄙的，无耻的，能想象到
　　但决不愿看到的，是不是
　　都不愿意容
　　有时，不经意的一个相识
　　或是相遇，一颗心希望成为故事
　　还是沉香
　　如果是邂逅呢
　　留下的伤痕，会不会一直在心中
　　隐痛的变迁
　　常常的，一颗心将自己捧出时
　　会被人当风吹散了，当水给泥泞了
　　这时，一颗心藏在深处，
　　藏得再深，也是易碎品
　　甚至比蛋壳、陶瓷、玻璃
　　好不了多少
　　一颗心，如果给了一个人呢
　　今生，还能不能拿回来
　　拿不回，这个人的今生
　　是不是成了空心人
　　一座城
　　我们对一座城的留恋
　　是不是如同，对一个人的留恋
　　没有了那个人
　　城便是一座空城
　　那些人来人往
　　车来车去，那些繁华与热闹
　　行走在我们身边，如行走在纸上
　　没有一丝热气
　　那些晚上亮得像白天的灯
　　与我们也是冷的，凉的
　　像这个城里，人看人的眼睛
　　还有那些树木花草
　　院子房子，甚至一双碗筷
　　一道歌声乐曲声，也都是别人的
　　只有一两只不知名的鸟
　　或麻雀什么的，偶尔会
　　停在我们的脚边，深情款款地
　　看我们，让我们怀疑自己前世
　　也是一只鸟或麻雀
　　在这座城里
　　我们只有他一个人
　　因为这个人
　　我们最终选择了留下
　　选择留下，我们便从此选择了
　　孤独和凄清
　　那些我们甘愿咽下的
　　甘愿承受的，甘愿柔肠寸断的
　　是我们的苦，也是他的结
　　我们在这座城的每一个黄昏
　　每一个夜晚，都会眼巴巴地
　　盼着他出现，像云出现在天空
　　风出现在原野，星星出现在天幕上
　　那么自然
　　但是这样的盼望
　　总是令我们落空
　　于是，这样的黄昏和夜晚
　　我们只能学着
　　把自己的心剁碎，往神坛上供
　　供成一座城的模样
　　一绺发
　　三绺梳头，两截穿衣
　　如果是一绺呢，从鬓上落下
　　剪和刀谁忍心
　　无绺不遮花
　　说的是几绺，江南风景才依稀
　　看一绺发落下
　　除其清凉和温柔，我们有无听到
　　它的饮泣声，如同听古曲
　　听情，而非听音
　　古人总把发、云和鬓
　　连在一起，而我们更多时候
　　愿意把它跟一个名字靠拢
　　靠拢了
　　一绺发就会住着一城的风
　　一城的风在发上刮
　　这个时候，人间烟火，却坐在云端
　　无法引渡我们，告诉我们，有谁可以
　　坐怀不乱
　　待得一绺发从青到白
　　那些过往，那个一直住在心里的人
　　他还能不能让她心乱
　　活着时，他是她的洞口
　　坐在这样一个洞口，他不知道
　　她一直无家可归
　　一袭衫
　　穿在谁的身上
　　能让我们想到李白
　　他站在树下
　　手握绢书，一袭衫任由风吹
　　闲适、清朗、飘逸的样子
　　是不是我们喜欢的
　　这个时候，一头长发的我们
　　乌云高绾的我们，是否该对镜梳妆
　　然后莲步轻移，在靠近他的地方
　　摘一朵蔷薇，插在鬓角
　　并教另一朵蔷薇，轻唤他的名字
　　月光升起时
　　我们饮茶、对诗，木格子窗外是水
　　水上有船，船上有灯光
　　这样的一幅画
　　我们是否想到盛唐，或明清
　　冬天里
　　燕子去了更南的南方
　　留下冷和寒，留下我们围坐火塘边
　　看他凝神手书，或吟唱新写的词
　　门外，偶或过路的脚步声
　　轻得装不下他书写的声音
　　让四周寂静的声音
　　在这声音里
　　他写下的每一个字，都从纸上立起
　　移于我们内心
　　一剂药
　　其毒性，大于药性
　　还是小于药性
　　它和故乡、小橋、青瓦
　　谁更能医好，一个人的伤
　　它是否什么病都能医
　　唐婉、林黛玉、祝英台
　　流不尽的胭脂泪
　　述不尽的胭脂寒
　　是不是怎样垂怜，怎样下药
　　都无效
　　这样的因一个人
　　割开的伤口，除了痛
　　有没有恨，恨时，该恨谁
　　自己，还是那个人
　　恨到至极
　　是不是比痛更痛，这个时候
　　一颗冰冷的心，搬来一座火山
　　是否也焐不热
　　即便疤愈合了
　　那疼，会不会一直持续
　　像一朵花落了
　　红一直持续到入土