我们到死也没喊出那个名字
　　我们总得习惯错过，错过日出，错过涨潮
　　错过路灯下最后一趟返程的车
　　似乎我们还没有学会如何把握爱情。
　　只是拥抱，偶尔也会亲吻
　　像不像一对陶瓷鸽子？
　　羽毛是瓷器，心脏是瓷器，多么清澈的小眼睛
　　哦，也是易碎的瓷器，然后，总会有人提醒 我们
　　读几行关联性并不显著的句子，
　　比如晚安，比如亲爱的布罗茨基
　　比如遥远的、寂静的，那会否是藏有麋鹿的 山林？
　　我们比更多迷途者早醒
　　即便是并没有谁死在七月
　　这里多么美好
　　我是说不曾起过争执的开阔地
　　一些小石头，你喜欢把它们摆成自己想要的 空房子
　　点上灯，想象酒鬼划拳的声音
　　溪水总是该死，你喜欢用到这样粗鲁的词汇
　　——该死。即使我们谁也说不清楚它的具体 意义
　　溪水呜咽着，仿佛万物都不会遭遇第二次
　　无论是重生还是赴死
　　这注定会绝望的日子里，
　　甚至没人再会记起一部电影的名字
　　冗长的剧情，像你正写下的字
　　有时候（抱歉，我能告诉你的只是有时候）
　　我们需要把不想过早结束的变得更为细腻
　　這些零碎属于你，而那些骨头与血则属于他们
　　在这虚构而成的巨型手术室
　　究竟有没有人在意？
　　哦，这是鸽子，这是松木枝，这是墓地
　　我们手挽手，哭得多么整齐，我们没有台词
　　到死也没有喊出那个名字
　　超现实主义者的2017
　　我的爱人呐，“去那间废弃的屋子吧”
　　我需要你脱掉衣物安慰
　　需要一把藤椅，几张原浆制信纸
　　好像我们都从没有老去
　　还是沉默，各自做着命相书里写到的趣事
　　穿透玻璃的光线
　　安静而又柔和
　　落在她褶皱渐深的脸上
　　多像途经高原和川地的那条泥流
　　——位置从未逾越古西夏版图
　　而时间不会有片刻停滞
　　感伤的人总把新生看作是一场哭戏
　　那只手永远存在：
　　掌管分量轻重，彻知万物
　　绝不会有任何偏倚
　　门牌第59号
　　去年路过这里还有几声鸟鸣
　　哀婉的，忧伤的
　　像故事里掉色的木琴
　　就要七月了，苹果和梨子，旁边等着谁的女人
　　廊檐下，墙壁上，为什么苔痕越来越深
　　我在问你啊，少年呐
　　谁让我们如此陌生
　　今天吹东南风不觉已是黄昏
　　草木深，暮色深
　　再也不见谁点亮孤灯
　　七月过去了，夜雨和晨霜，洗白的是谁的姓名
　　庭院里，井台边，为什么苔痕越来越深
　　我在问你啊，少年呐
　　我们可否回到曾经
　　关于孤独
　　他爱这粗砺空旷的部分
　　整座隆起，整座陷落
　　孕育过的木石与兽
　　也从来不敢枉自称寡与多
　　他也想象过在这断裂的线条中植入一条大河
　　水流未必清澈，但一定得有几截枯骨随意 漂浮着
　　他想，中年始于某场夜雪
　　北风与篝火有着质地相似的情结
　　——于无中甄别更多无，于有处析离更多有
　　于是与生相比，结论往往由死胜出
　　听这回雪落到天明可能是少年书生雅趣
　　再听一回，
　　一定是残年难以启齿的凄凉与孤独
　　而关于火种的释义源于何处？
　　（如果有过欲念之火，那必是毁灭，亦是 重生）
　　他想起公元2017年
　　在某地宾馆
　　他看着那个余情未了的女人
　　修眉、褪去左臂纹身、点一支烟
　　把阴雨天气又转晴
　　不加择选地填入胃中
　　剩余的时光刚好
　　能够慰藉他妄念突生的苦衷