有些人的存在，就是为了激活甚至刺痛，你心里藏匿的记忆，或遥远的风景。
　　我不知道，她应该属于哪，或许，在被忽略的街角，在孤独的木马上，在四重奏的琴弦上。
　　我不知道，该如何走近她，距离远远的，无论如何，也走不到她的心里。可是，距离却也近近的，似乎她的沉默，允许人们用各种眼光，对她加以临摹。
　　她说，一抬头，天空就会有一张网，一场雨，那是笔曾经走过的，温热的痕迹。
　　客观地说，她是一个实际的人，但是，有时，她不完全是，她更像一种情境，一种像张爱玲笔下，活在绣屏里的世界，一种像苏童的世界里，活在蔓延里的童年。
　　她意欲蔽隐自我的同时，又用画笔，把自己打碎，拆分，拼装，塑画出那些莫名的彷徨、沉重的背负、娇脆的执着，光荣的忧伤，甚至被期许的逝去。
　　乙蒙，你是一个情愿默默悲伤，在画布上胡闹的孩子吗？
　　她说，艺术艰难，但，总没有艰难于活着的思想。
　　她把自己顿成一个墨点，然后，把自己变成各种符号。她说，为什么要说话？为了怎样的交流？难道我的注视还不够吗？难道我的热泪盈眶是为了表达我的悲辛吗？还是我的手舞足蹈诉说了我所有的无法企及？你们谁会赌下最险峻的誓言，证明自己的思想从来不曾迁徙？
　　马克思韦尔说：“抽象艺术的出现是一个信号，表示在这个世界上还有人的感觉存在。”
　　乙蒙说，我不敢和画布疏离，因为，一旦疏离，就意味着，生命需要重理梳理，而每一次梳理，都是一次极刑。
　　她的话语，没有头绪。
　　她说，画布上的每一个点，每一条线，都是一段时间，一个事件，一个胶片……