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不爱发声的事物
我喜欢那些
不爱发声的事物
像安静的月光和沉默的母亲
看似庸碌
却事事执念于心
从高处来
又低过人世间的一切
一棵树
树叶飘零
果子坠落
枝丫反复折断
这是一棵树的常态
根埋在地里
云朵压在树冠上
风绕树三匝
这是一棵树的现状
一匹烈马拴在树下
鸟儿的巢筑在枝丫间
月光有倾斜之美
这是一棵树在人间的插曲
世间事
时间是多么的尴尬
谁也验证不了
你手上的动作
是在结束还是开始?
空间是多么的无辜
它被你无限地放大
又无限地缩小
最后只留下一个转身的余地
世间事是多么的无奈
一个人理想的行程
往往又被一道闪电限制在
适度的悲观之中
人生有很多结点
打开一个就轻松一個
打开两个或者更多
你就有了和春天相匹配的美
羊和狼
一只披着羊皮的狼
和一只披着狼皮的羊
相会在某个时刻
狼不认识羊
羊不认识狼
久而久之
它们连自己都不认识了
羊以为自己是狼
狼以为自己是羊
真的狼怕了真的羊
最后是披着羊皮的狼
发现自己不会吃草
而披着狼皮的羊
闻到了自己嘴里的血腥味
就像河流
就像河流
不要开太多的口子
否则枯萎的河岸
就会漏洞百出
人世间
也会有惊鸿一瞥
每一次分神
注定都是一封丢失的信
就像河流
不要开太多的口子
每一条支流
都要分担入海的决心
光阴散
好的时光
加上不好的时光
并不是生活的全部
生活还有像我现在这样:不好不坏
至于那些剩下的光阴
只要我们心存芥蒂
它也一样好不到哪里去
坏不到哪里去
低着头的日子
低着头的日子
甚至可以看见
那些埋在地里的人影
和植物的根须
而天上的事情
离我们越来越遥远
美好的事物
有一大半都被天空收藏
低头和抬头
我们看见的
都不是这个世界的全部
薅 秧
蹲下身子
你看!这一片青油油的秧苗
小的是蝌蚪
从脚趾缝里冒出来
凶猛的是蚂蝗
紧贴着腿肚子,留下一个带血的纹身
顺着风趟过去
顺着水趟过去
这些隐藏在秧苗间的道路
有泥鳅的身手
这像不像一个舞者
像不像穿梭的时光
你看,这一片青油油的秧苗
像不像,一个浪漫主义者的故乡
责任编辑 夏 群
我喜欢那些
不爱发声的事物
像安静的月光和沉默的母亲
看似庸碌
却事事执念于心
从高处来
又低过人世间的一切
一棵树
树叶飘零
果子坠落
枝丫反复折断
这是一棵树的常态
根埋在地里
云朵压在树冠上
风绕树三匝
这是一棵树的现状
一匹烈马拴在树下
鸟儿的巢筑在枝丫间
月光有倾斜之美
这是一棵树在人间的插曲
世间事
时间是多么的尴尬
谁也验证不了
你手上的动作
是在结束还是开始?
空间是多么的无辜
它被你无限地放大
又无限地缩小
最后只留下一个转身的余地
世间事是多么的无奈
一个人理想的行程
往往又被一道闪电限制在
适度的悲观之中
人生有很多结点
打开一个就轻松一個
打开两个或者更多
你就有了和春天相匹配的美
羊和狼
一只披着羊皮的狼
和一只披着狼皮的羊
相会在某个时刻
狼不认识羊
羊不认识狼
久而久之
它们连自己都不认识了
羊以为自己是狼
狼以为自己是羊
真的狼怕了真的羊
最后是披着羊皮的狼
发现自己不会吃草
而披着狼皮的羊
闻到了自己嘴里的血腥味
就像河流
就像河流
不要开太多的口子
否则枯萎的河岸
就会漏洞百出
人世间
也会有惊鸿一瞥
每一次分神
注定都是一封丢失的信
就像河流
不要开太多的口子
每一条支流
都要分担入海的决心
光阴散
好的时光
加上不好的时光
并不是生活的全部
生活还有像我现在这样:不好不坏
至于那些剩下的光阴
只要我们心存芥蒂
它也一样好不到哪里去
坏不到哪里去
低着头的日子
低着头的日子
甚至可以看见
那些埋在地里的人影
和植物的根须
而天上的事情
离我们越来越遥远
美好的事物
有一大半都被天空收藏
低头和抬头
我们看见的
都不是这个世界的全部
薅 秧
蹲下身子
你看!这一片青油油的秧苗
小的是蝌蚪
从脚趾缝里冒出来
凶猛的是蚂蝗
紧贴着腿肚子,留下一个带血的纹身
顺着风趟过去
顺着水趟过去
这些隐藏在秧苗间的道路
有泥鳅的身手
这像不像一个舞者
像不像穿梭的时光
你看,这一片青油油的秧苗
像不像,一个浪漫主义者的故乡
责任编辑 夏 群